Prologue

— Brûlez tout ! Tuez les tous ! hurla l'enfant.
Une volée de flèches enflammées siffla dans le ciel et tomba sur les toits de chaume qui prirent feu, éclairant la nuit noire.
Des cris retentirent dans les bâtiments et des gens sortirent en courant, en même temps que l'enfant, qui leva un bras devant lui, sa main tenant une épée.
L'armée s'élança, et ensuite, ce fut un carnage.
Les lances s'enfonçaient dans le dos des gens, qui tombaient sans avoir compris ce qui leur arrivait et les lames des épées sifflaient et faisaient tomber des têtes.

L'enfant déambulait sur son char, observant le massacre.
Son visage était impassible, mais plus les corps s'empilaient sur le sol, plus il avait dû mal à cacher le sourire satisfait qui soulevait le coin de ses lèvres.

C'était tellement simple, la vengeance était à portée de main, mais ce n'était qu'un aperçu de ce qui allait se passer ensuite.
Les Elfes et les Fées, c'était une chose, mais il restait les Anges.
Ces Anges de malheurs...
Ils se protègeaient avec leurs moyens, et des moyens, ils n'en manquaient pas, mais ils payeraient pour ce qu'ils avaient fait, ou plutôt ce qu'ils n'avaient pas fait.

L'enfant regarda autour de lui et vit une grande place éclairée par une lueur orangée, qui était recouverte de sang et de cadavre.
Certains soldats s'étaient attardés, cherchant les fuyards.

Bien, très bien.

Les roues du char pénètrèrent dans le sang, se recouvrant de rouge, et l'enfant observa avec satisfaction le paysage.
Puis il respira un grand coup, se délectant de l'odeur qui régnait sur la place, car il ne se sentait bien qu'au milieu du sang et de la mort, ainsi ne cherchait-il plus à cacher son sourire, dévoilant des dents blanches et pointues.

C'était le début de ses représailles, et les Anges ne pourraient plus ignorer le malheur du monde car ils seront en son centre.

Ils ne pourraient plus l'ignorer.

Un faible gémissement le ramena au présent qui provenait d'une petite ruelle, à l'écart de la place principale.

L'enfant descendit de son char, en sautant sur le sol et les éclaboussures lui mouillèrent les bras, laissant des tâches rouges et humides sur ses manches blanches.
Il se dirigea vers l'endroit d'où provenait le bruit et prit son épée à deux mains.
Il ne devait y avoir aucun survivant.

Ses chaussures faisaient un bruit spongieux à mesure qu'il avançait, à cause du sang et tant pis s'il se tâchait, car son pantalon avait déjà une couleur de rouille, et ce n'était pas sa couleur naturelle.

Il entra dans la ruelle, et ce qu'il y vit aurait suffit à attendrir le plus dur des coeurs.
Mais pas lui, il n'avait pas de coeur.

Une petite fille en pleurs gisait sur le sol, sa robe blanche trempée de sang.
Elle serrait dans ses mains une autre main, blanche et délicate, provenant d'un corps allongé à terre.
Le corps était celui d'une fée, grande, mince, à la peau blanche, mais ses yeux étaient grands ouverts, sans trace de vie.

L'enfant s'approcha et s'accroupit à côté de la petite fille, les genoux dans le sang de la femme, puis il tendit sa main, et à l'aide de son index et de son majeur, ferma les paupières de la femme.
Il était peut-être cruel, mais il respectait la mort, jamais il n'aurait voulu l'offenser.

Il regarda la femme un instant, puis se tourna vers l'enfant, qui le regardait, avec dans le regard, une frayeur indescriptible.
Jamais personne ne l'avait regardé comme ça, et il en était flatté.
Puis levant son épée, il se prépara à l'abaisser, mais ne fit rien, laissant son épée en l'air.
Une étincelle s'était allumée dans son regard.

Il n'allait pas la tuer, non, il avait une bien meilleure idée.

Il la détailla de la tête au pied, vérifiant si elle était apte à la mission qu'il allait lui confier.
Environ onze ans, d'une bonne taille pour son âge, brune à l'air fragile.

Avec un regard de connaisseur, on pouvait apercevoir le reflet irisé qui se trouvait dans son dos.
Des ailes, exactement comme celle des libellules.

— Elle est parfaite... murmura t-il. Petite, comment t'appelles-tu ? rajouta t-il.

C'était quelque peu osé de dire "petite" car il était lui-même plus jeune qu'elle.
Enfin...
Pour le physique, peut-être, mais à l'intérieur, il était bien plus vieux.

L'enfant le regarda avec des yeux effrayés, mais ne lui répondit pas.

— Alors ? s'impatienta le garçon.

— Mi...mi...ria...miria...bégailla-t-elle.

— Articule ! s'énerva l'autre enfant.

— Mirianna ! hurla la fillette dans un sanglot.

Le garçon eut un sourire, qui découvrit ses dents pointus.

— Eh bien, Mirianna, j'aimerais que tu passes le bonjour à mes amis les Anges et que tu leurs dises que ma vengeance a sonné. Bien que je pense qu'ils l'aient déjà remarquée, ajouta t-il dans un petit rire. Tu as compris ?

Mirianna hocha vivement la tête, et l'autre enfant lui prit le menton dans une main.

— Parfait, dit-il.

Et il l'embrassa sur le front avant de se lever et de partir, son épée trainant sur le sol, derrière lui.

Il entendit l'enfant de la ruelle pleurer toute les larmes de son corps, ce qui lui arracha un rire en regagnant son char, devant lequel son armée s'était rassemblée.

— Il n'y a aucun survivant ? demanda t-il.

— Aucun, Maître, lui répondit l'armée toute entière.

L'enfant eut un sourire satisfait, puis il adressa un signe de tête à un soldat, qui fit claquer son fouet, et les chevaux avancèrent dans un hennisement retentissant.
Le char se remit en route, suivi de son armée, laissant derrière lui un village à feu et à sang.
Les flammes dansaient dans le ciel noir, éclairant les campagnes alentours d'une lumière orange.

Décidément, une bonne journée commençait.

***

Le Maître ouvrit les yeux dans un sursaut, il s'était encore égaré dans les pensées des autres.

Il se massa les tempes et referma les yeux.

Il avait passé bien trop de temps avec les autres, car leurs souvenirs avaient déteint sur lui, l'obligeant à revivre des choses qu'il ne voulait pas.

Cette fois, c'était des souvenirs de l'ancienne fée dont il avait
rêvé, et Ils étaient encore pire que ceux du dernier des autres.

Le Maître ouvrit les yeux et vit que son risqueur de vie l'observait.

Pendant un instant furtif, le Maître fit la grimace.
Il n'aimait pas que ses sujets le voient dans des moments de faiblesses, et ce qui le voyaient ainsi risquaient gros.

Le serviteur voyait bien que son Maître n'allait pas bien, alors il fit ce pourquoi il était là.
Questionner le Maître faisait parti de son rôle, et il était prêt à le faire.

Le serviteur pensait que son maître éprouvait un certain malaise car il avait rêvé de l'enfant du mal.
Il ne se trompait pas, à un détail prêt.

— Vous le sentez Maître, n'est-ce-pas ? demanda le déchu à son Maître, assis sur un trône de pierre.

— Oui, c'est vrai... il s'agite de plus en plus...

— Et qu'allons-nous faire ? le questionna un autre homme, aux cheveux de blé qui venait d'entrer.

Même avec leur Maître, les déchus ne respectaient pas les règles et entraient où bon leurs semblaient, quand ils le voulaient.

Leur Maître éclata de rire, d'un rire sans joie rempli de cruauté.

— Regardez, quelle question ! Il choisira comme il l'a toujours fait les deux élus et nous assisterons à leur mort !

— Savez-vous qui sera choisi ? demanda le risqueur de vie, un plateau de saumon dans les mains que l'autre serviteur venait de lui donner.

— Je ne sais pas... déclara le Maître, en prenant une tranche de poisson et en l'avalant sans qu'elle fut cuite. On ne sait jamais qui il va choisir... ajouta t-il d'un air songeur.

Les déchus ne dirent pas un mot pendant le silence qui s'ensuivit, de peur de déranger le Maître qui réfléchissait.
Après un interminable silence, l'homme aux cheveux de blé s'agita, ramenant son Maître dans la réalité.

— Je ne sais pas ce qui va se passer, mais j'ai le présentiment que nous allons tous mourir ! s'exclama le Maître d'un ton joyeux mais qui pourtant était toujours aussi froid.

Le serviteur aux cheveux de blé éclata de rire mais s'étrangla dans un hoquet en voyant le sérieux de son Maître.

— Allons Selmin, ne me dit pas que tu as peur ? le questionna son Maître avec un sourire.

Selmin lâcha un grognement ressemblant à un non mais son Maître ne l'entendit pas et de nouveau, il éclata de rire.

— Pourquoi avoir peur quand la mort est à nos côtés ? s'exclama t-il, après s'être calmé, elle nous laissera vivre.

Selmin se hérissa, il suivrait le Maître partout où il irait, mais la mort ne lui inspirait pas confiance. Elle n'était pas fiable.

Un grand festin s'annonçait et elle ne s'arrêterai pas là. Elle avait toujours plus faim. Elle les abandonnerai pour se retourner contre eux.

Il en était certain mais jamais il n'aurait contesté le Maître alors il resta là avec ses sombres pensées.

— As-tu confiance en moi ? demanda son supérieur.

— Oui Maître, dit-il en relevant la tête.

Le Maître posa sur son épaule une main plus noire que les ténèbres.
Ses yeux bleus brillèrent plus encore et il déclara :

— Je sais ce que je fais.

Et la Terre trembla, comme pour confirmer sa réponse.