Zootrope

Ouvrir le hublot, se pencher en avant, tendre le bras et voir sa main qui cherche, cherche, cherche et, enfin, se referme sur la peluche rose. Non, c’est trop effrayant. Dehors, le parc tourne et tourne, les adultes virevoltent, se succèdent, ici des manteaux rouges et là des sourires gris, tout défile encore et encore et n’en finit plus de tourbillonner. Une maman remplace un papa qui laisse la place à d’autres enfants, impatients de prendre ma place.

Si je veux la conserver, ma place, il faut bien que je saisisse la peluche rose. Tant pis pour les papillons qui s’écharpent dans mon estomac – tant pis pour la barbe-à-papa dévorée tout à l’heure, et que les tressautements du manège menacent d’expulser à tout moment. Il est très important de savoir conserver sa place.

Alors je retente ma chance : ouvre le hublot de mon vaisseau spatial, plonge dans l’espace, la main et le museau frappés par le vent, tends la main et agrippe la peluche. Enfin ! Victoire. Le manège siffle. Le tourbillon exulte. Les papas et les mamans applaudissent et leurs mains créent une banderole sans fin.

Je referme le hublot et, peu à peu, tout ralentit. Les manteaux et les sourires s’effacent, la banderole s’éteint.

J’ai gagné la peluche.

Je vomis.

Je vais devoir rester à bord.