Quelque chose d'enfoui dans les replis de la toile.

-     - Ce qu’il faudrait, Rob, c’est que je devienne un robot.

Pourquoi ?

- Je n’aurais plus à partager tout avec tout le monde ! Et puis je serais beaucoup plus efficace pour plein de choses, tu imagines, je n’aurais pas à dormir, ni à manger, je pourrais faire des plans et des modifications à longueur de temps, au final tu serais tellement perfectionné que tu serais plus humain que moi… Déjà, tu vas bientôt pouvoir parler, pour le moment on discute en pensée seulement, d’accord, c’est nul mais c’est impossible à trouver, un logiciel vocal, y’en a nulle part ! Mais tu vas voir, quand on ira dans cette boutique, oui parce qu’on ira physiquement, je ne compte pas juste la visiter pensivement, dans cette boutique d’antiquités je trouverai c’est certain, il y aura des CD et plein d’autres choses, et… Non, ne me pense pas les images ! Je veux découvrir par moi-même… Je les ai déjà pensées, de toute façon. Mais je suis sûre qu’il y a des trucs impensables, dedans, ce ne sont pas des antiquités pour rien, allez, j’arrête d’y penser sinon je vais tout voir, fais-moi penser à autre chose sois gentil… Tiens, passe-moi le stylo.

Tu vas penser ?

- On dit écrire, quand c’est avec un stylo. C’est comme penser, sauf que ça reste inscrit pareil pour toujours, que ça va beaucoup moins vite, et qu’il faut du papier, ou en tout cas un support qui y ressemble. Le papier, c’est totalement introuvable, parce qu’ « inutile », mais je m’en sors avec des cartons d’emballages. Regarde, là, j’écris « Robert ».

Elle s’applique, forme les lettres une à une sans les attacher, comme un enfant qui apprend à écrire, pour mieux se délecter de chaque petit trait, petit pont, petit rond. Puis elle griffonne à toute vitesse, tellement vite que ça en devient presque illisible. Robert photographie et mémorise. Il saura lire son nom, maintenant. Ou plutôt, il le reconnaîtra.

Robert, c’est moi.

- Oui, c’est ton prénom.

C’est toi qui me l’as pensé.

- Ouais, je te l’ai donné, parce que tu n’avais pas de prénom, tu avais un pseudo, une suite de chiffres et de lettres, trop longue à écrire, ennuyeuse à penser, sans aucun intérêt quoi…

Alors toi, ton prénom, c’est…

- Le mien ça s’appelle un pseudo, pas un prénom, on n’a pas de prénom sur la Toile, et c’est moi qui l’ai choisi en première classe. Je me rappelle, on était tous là à réfléchir, quand le maître penseur a donné un exemple, et tout le monde a pris la même chose, parce que personne n’avait d’autres idées.

Et toi, non.

- Bien sûr que non. Tu sais ce que c’était, l’exemple ? C’était « Toilien » et ils ont rajouté chacun un numéro différent. Je t’assure. Toilien. Rien d’autre.

Et… C’est nul ?

- Tout à fait, Robert. Je voulais t’installer un logiciel de jugeote, un de ces jours, mais on dirait que tu progresses très bien tout seul.

Tu as donc choisi autre chose comme pseudo.

- J’ai cherché très longtemps, j’ai farfouillé dans la toile, le maître penseur n’en pouvait plus, et j’ai fini par trouver, ils ont tous bien rigolé, les Toilien 1 2 3 4 etc., mais je m’en fichais. J’ai choisi « Elle ». Juste Elle. Et maintenant je me rends compte que Elle, ce n’est pas vraiment moi. Ce n’est pas ce que je voulais, ça m’embête.

Et tu ne peux pas changer.

- Non, on ne change jamais de pseudo. De toute façon, ce n’est pas essentiel, sur la toile personne n’a besoin de nommer précisément quelqu’un d’autre, tu vois ? Jamais besoin de préciser quoi que ce soit en pensée, tout est compris instantanément… Bref. En fait, j’aurais aimé que quelqu’un me donne un prénom, pas un pseudo. Comme les parents donnaient à leurs enfants avant, quand on n’était pas tous conçus par manip. Et en même temps, du coup, je n’aurais pas pu choisir. Mais ça devait être formidable, avant, de vivre avec son prénom, qu’on l’aime ou pas, il était à nous et rien qu’à nous, c’était le premier cadeau qu’on nous faisait. Et pour les gens qui nous connaissaient, ça devenait l’évidence même, on n’aurait pas pu s’appeler autrement. J’aimerais bien avoir un prénom qui sonnerait comme l’évidence même.

Robert ne répond pas, les discours de ce genre lui échappent encore un peu.

Pendant qu’elle parle, elle reçoit des pensées par flot constant, par vagues. Plein de gens réagissent à ce qu’elle dit. Et plein d’autres lui pensent qu’elle débloque, qu’elle finira à l’asile.

Il y a des gens qui passent leurs journées à ça, naviguer sur la toile, comme les geeks du XXIème siècle. On appelle ça des toiliens, mais ceux qui en font leur métier sont des penseurs. Ces mots n’ont aucune connotation péjorative. Par contre, nouveleur n’est pas toujours très bien vu, surtout par Elle. Les nouveleurs sont à l’affût de pensées neuves, de courants d’influence, d’idées qui se répandent sur la toile, de n’importe quoi susceptible d’intéresser les toiliens. Certains d’entre eux pondent parfois des trucs intéressants, à propos d’époques oubliées, comme cette histoire de parfum, mais dans leur grande majorité, les nouveleurs sont un peu comme les insupportables paparazzis du XXIème siècle.

Elle chante. Là encore, ce n’est pas normal. La musique pensive de la toile comporte des notes irréelles, des accords impossibles, des contre-uts démultipliés. Tout est possible sur la toile. Mais tout est imaginaire.

Vaut-il mieux vivre confortablement dans le rêve, entouré de ses amis, dans un univers fantastique mais irréel ? Ou bien se confronter à une réalité écrasante, se heurter à l’incompréhension des autres, se condamner à avancer seul, mais les pieds sur terre et en goûtant à la vraie vie ?

Elle a choisi.

- Ou bien alors, reprend-elle toujours en chantonnant, je devrais aller en prison. Là-bas, personne ne connaîtrait mes pensées.

Mais tu serais entourée de criminels, pauvre folle !

Tu es dingue, tu mérites bien d’y aller, en prison !

Je ne pense pas que les prisons soient réellement habitées. Ce n’est pas possible de couper la toile. Ils sont tués, j’en suis sûr.

Avec ce genre de raisonnement, tu t’offres un aller simple pour l’asile.

Tu as raison. J’en ai assez de partager tout avec tout le monde.

La toile est la base de notre société. Tenter d’y déroger, c’est la mettre en danger ! On devrait interdire ce genre de pensées.

Les réactions immédiates des toiliens. Recevoir en direct des centaines de réactions ne pose aucun problème. Le cerveau humain s’est adapté à la toile, et Elle parvient à suivre tout ce qu’on lui répond simultanément. Elle ne pense aucune réponse précise.

Elle envoie valser feuille et stylos, et ses gribouillages mordent la poussière.

- Je suis fatiguée, Rob.

Robert émet un sifflement aigu (seul son qu’elle est parvenue à lui installer). Comprend-t-il que derrière la fatigue physique dont elle parle, il y a autre chose ? Quelque chose de plus enfoui dans les replis de la toile. La fatigue de toujours dire non, toujours refuser le monde tel qu’il est, refuser de se fondre dans la masse, comme un électron libre qui se trouverait encore trop prisonnier. La fatigue de lutter seule. Robert est un robot très sensible, grâce à elle, mais il a encore besoin de quelques réglages…

- Demain, départ, décide-t-elle, déterminée. On va dans cette boutique. Je ne peux pas avancer si je n’ai pas ce support de diffusion orale. Tu pourrais aller attraper des fruits pour demain matin ? Oh, et regarde si tu ne peux pas récupérer des cagettes à légumes, je n’ai presque plus de carton. Ne fais pas de bruit en rentrant, je dormirai peut-être.

Robert, poliment, a attendu qu’elle finisse de transmettre physiquement ses instructions, bien qu’il les ait déjà reçues pensivement. Il fait une pirouette et file, mode mini-fusée activé, par sa trappe. Elle se penche à la fenêtre et lui crie inutilement : « Et recharge-toi cette nuit ! » sans craindre les protestations pensives de tout son immeuble.

Il fait chaud. Elle se déshabille lentement. Face à son miroir, elle se contemple. Ramène ses longs cheveux châtains, ternes et épais, sur ses épaules et en couvre ses seins. Plisse les yeux et tente un grand sourire. Jette un regard ironique sur ses dents du bonheur. Lève les bras et s’étire mollement. Chatouille son bedon.

Les critères de la beauté telle qu’elle était avant la grande connexion n’existent plus. On s’intéresse maintenant à la personnalité, à la beauté intérieure de chacun. Lorsqu’on tombe amoureux, c’est d’un esprit et non d’un corps.

Le désir existe, bien sûr. Les pensées qu’elle reçoit en ce moment sont suffisamment parlantes pour le prouver. Le désir dépend de l’apparence, mais les critères sont abolis. N’est-ce pas mille fois mieux ainsi ? Débarrassés des canons esthétiques qui leur ont pourri la vie pendant des siècles, les hommes et les femmes ont enfin la possibilité d’affirmer leurs préférences !

Un excentrique lui pense qu’il aimerait la peindre. Où a-t-il déniché de la peinture, celui-là ? D’aucuns lui conseillent de perdre du poids, d’autres d’en gagner, certains déplorent ses dents écartées, ou ses cheveux défraichis, et louent sa taille fine et ses hanches larges, ou ses lèvres charnues. Un nouveleur cite sa poitrine dans une étude sur les différentes formes du corps humain selon les origines ethniques.

Un homme aime son corps, la désire. Il lance un fantasme. Elle est encore plus dégoûtée par ces images et ces sensations pensées que par ce que l’homme imagine. Il l’imagine bien tranquillement dans son coin, sans l’inviter à y prendre part, il l’imagine tout en douceur et très simplement. Elle sait comment l’arrêter. Elle enfile rapidement son T-shirt large et son leggin en secouant la tête et en se concentrant sur les pensées d’un robot calculeur, dans un coin paumé d’Amérique. Elle compte avec lui, les virgules, les milliardièmes, les racines carrées et les équations à dix inconnues, consciencieusement, alors qu’elle est déjà perdue dans tous ces chiffres. Puis elle pense à toutes les opérations chirurgicales qu’elle pourrait se faire subir, pour ne plus ressembler à rien, un bout de plastique avec des organes au milieu. L’homme se calme.

Faire l’amour par pensée, elle l’a déjà fait. Il y a des gens qui correspondent physiquement à ce qu’elle aime, leur apparence parfaitement conforme à ses goûts. Mais elle ne veut plus, ne peut plus. C’est le même problème qu’avec toutes autres choses. Elle voudrait de la tendresse sincère, des caresses, des véritables sensations vivantes, du contact concret. Elle ne veut plus vivre dans le rêve.

Seulement, elle est seule. Personne ne lui correspond physiologiquement. Tous les contacts de ce genre se font pensivement. Les enfants sont conçus par manipulation génétique, communément appelées manip, et n’ont pas de parents. Seule l’école assure leur prise en charge, après les quelques mois qu’il faut aux nourrissons pour supporter les dizaines de milliers d’informations qui leur traversent le crâne toutes les millisecondes. Des contacts réels, pourquoi ? Ce qui se fait par pensée est tellement mieux ! Jamais une caresse mal placée, jamais un geste trop brusque, jamais aucun risque de contracter une maladie infectieuse.

Elle sait qu’elle court après des chimères. Elle est absolument seule. Personne pour la comprendre. Il y en a qui la soutiennent, mais ce ne sont que des pensées, et ils n’agissent pas. Ils vivent retranchés, ils craignent les autres. Elle a décidé de lutter contre cette toile invisible, et c’est un chemin qu’elle parcourra en solitaire.

Un sifflement retentit au-dehors. Robert est déjà de retour. Bien sûr, il est là, lui, et c’est déjà énorme. Mais elle voudrait un être humain. Un vrai. Un homme, un blond, très musclé (ce qui est infiniment rare dans le monde de la pensée), aux yeux d’un bleu clair comme le ciel, avec une voix de basse et immense, immense... Oui, un super-héros digne des comics de la fin du XXème siècle. Elle s’imagine, volant avec lui vers d’autres contrées impensables, où ils seraient tranquilles pour l’éternité… Et elle secoue la tête, fâchée de devoir s’abaisser à imaginer. Robert jaillit de la trappe et virevolte dans la pièce, rangeant les courses.

Son ballet, ses lumières clignotantes et ses sifflements stridents la bercent et elle s’endort, dans les bras d’un super-héros hypertrophié.