Moutons meurtriers

L'ascenseur se met en branle et nous montons.

-       Moutons, me lance-t-il.

Je ferme les yeux, excédée, et décide de ne pas prêter attention à ses remarques, aussi étranges et puériles soient-elles.

-       Je ne suis pas en train de vous embrouiller, Altesse, proteste-t-il. Je veux vous montrer... Mais ouvrez donc les yeux !

Il me bouscule et j'obtempère, de mauvaise grâce. Je ne comprends pas comment il peut se permettre de m'appeler « Altesse » puis de me bousculer comme si nous avions élevé les cochons ensemble.

-       Mais justement... Regardez !

Il tapote la vitre avec insistance. Je me penche un peu.

Et je vois.

Les escaliers sont plus qu'un labyrinthe. Ils vont de plateforme en plateforme, de terrasse en terrasse, certaines joliment aménagées, avec de belles dalles en pierre et des fauteuils en rotin, et d'autres envahies par la végétation. Sans compter celles où paissent des vaches brillantes, où cabriolent des chèvres rouges, où des cochons ailés valdinguent dans la boue, ni celle, immense, où des trillions de petits moutons bêlent à qui mieux-mieux.

Je jette un coup d'œil autour de nous. Nous sommes toujours derrière ces murs de verre aussi fins que des bulles. Comment est-il concevable que toutes ces bestioles vivent au sein du palais, à l'intérieur, en permanence ?

-       Ce ne sont que les bêtes apprivoisées, m'explique-t-il. Les autres sont dressées en-dehors du palais, jusqu'à ce qu'elles atteignent la maturité suffisante pour ne plus attaquer leurs bergers.

-       Attaquer... Leurs bergers ?

J'écarquille les yeux, perdue, puis je le surprends en train de sourire, et le doute m'envahit à nouveau. Je le fusille du regard.

-       Ne pas chercher à comprendre, me chuchote-t-il (et je reconnais son ton sincère), il n'y a rien de compréhensible. Se contenter d'accepter ce qui vient, laisser venir. Ne pas douter. C'est le meilleur moyen de ne pas s'emmêler les pinceaux.

J'inspire à fond. D'accord. D'accord. Les bestioles attaquent leurs bergers. Mais où ça nous mène, tout ça ?

-       Nulle part. Vous n'êtes pas obligée de prêter attention à toutes mes explications, vous savez...

Je reporte mon attention sur les « escaliers ». Nous sommes de plus en plus haut. Je distingue quelques personnes qui prennent le thé sur l'une des terrasses. Ils agitent les bras dans ma direction, et je leur réponds en souriant. En levant le nez, je m'aperçois que le plafond est tout proche, mais je laisse venir, et nous finissons par traverser le plafond avec un léger « plop » à peine perceptible.

En-dessous de nous, plusieurs bulles, toute une forêt de bulles. Au-dessus, toujours le dôme de verre, et plus haut, les nuées incandescentes. Je regarde à nouveau vers les escaliers. Ils ne sont plus comme à l'intérieur de la bulle.

On pourrait presque les qualifier d'escaliers, car ils comportent des marches et des passerelles, mais le tout est si embrouillé, si foisonnant que cela forme toujours un labyrinthe, sans queue ni tête. Certaines portions sont en métal, d'autres simplement constituées de planches de bois antiques, qui doivent être terriblement grinçantes, d'autres encore construites dans des matières que je ne connais pas, comme cette sorte de plastique mouvant, moelleux, rebondi et caoutchouteux.

Je me penche pour mieux voir. Il me semble distinguer, sur la passerelle la plus proche, un groupe de silhouettes.

-       L'ascenseur ne peut pas ralentir ? je demande à mon Paächa.

Il appuie sur quelques boutons, et effectivement, nous nous stabilisons. Il me rejoint dans ma contemplation.

Ils sont quatre. Leur peau est bleue et leur chevelure turquoise s'étend jusqu'à leurs mollets, mouvante, comme animée d'une volonté propre. Ils sont vêtus de tuniques que j'ai du mal à différencier de leurs corps, et se déplacent avec une souplesse impressionnante et un calme impérial. Je n'arrive pas à les lâcher du regard, je crains qu'ils se dissolvent dans les airs si jamais je les quitte des yeux. Le garçon-chat reprend ma main, et je le sens sourire.

Puis ils se mettent à courir, leurs gestes s'accélèrent brusquement, devenant presque flous. Leur course est gracieuse, fluide, et terrifiante néanmoins, comme de la lave qui dévalerait une pente, trop rapide pour que l'on ait le temps de se dire que c'est beau. Je commence par m'émerveiller de ce spectacle, mais quelque chose dans leur attitude finit par m'inquiéter. Ils ont l'air désespérés, comme courant avec toute l'énergie de leur dernier espoir. Je finis par comprendre et ma mâchoire se décroche d'horreur : la passerelle caoutchouteuse sur laquelle ils évoluent est en train de se détacher de l'escalier auquel elle est fixée, au bout ! Ils en sont si loin encore...

-       Rapprochez l'ascenseur ! je m'écrie. Il faut les aider, leur passerelle se détache !

Il conserve un calme olympien.

-       Je ne m'inquiète pas pour eux.

Je le dévisage, révoltée.

-       Regardez-les, m'ordonne-t-il. Vous pensez qu'ils vont tomber ? Vous en êtes vraiment sûre ?

Mais leur passerelle se détache...

-       Peu importe ce que vous voyez. Vous y croyez sincèrement, Altesse ?

Je les fixe : leurs membres voltigent, leur cheveux s'agrippent aux atomes d'oxygène comme à des cordes salvatrices, j'assiste à leur combat contre la gravité. Ils vont tomber...

-       Altesse ! s'exclame-t-il. Ils ne tomberont pas si vous ne le voulez pas !

La passerelle se casse comme un carambar qu'on sépare en deux, comme un élastique qui craque. Et ils tombent, ils tombent... Je me tourne vers lui, éperdue. Il affiche un visage serein et me prend les mains.

-       Ils sont tombés, je gémis. Ils sont tombés et je n'ai rien pu faire pour les retenir...

-       Ils sont tombés parce que vous vouliez qu'ils tombent. Maintenant, continue-t-il en haussant le ton pour balayer mes protestations, maintenant réfléchissez. Qu'est-ce qu'ils risquent, en tombant ? Vous croyez qu'ils vont se casser quelque chose, en bas ? Vous pensez qu'on meurt comme ça, par ici ? Altesse, c'est ce que vous croyez qui est réel. Pas ce que vous voyez, ni ce que vous trouvez logique. Selon vous, ils vont mourir ? Vous croyez qu'ils doivent mourir ?

-       Non, je murmure. Personne ne devrait mourir.

-       Alors personne ne mourra, assène-t-il.

Je regarde à nouveau vers l'endroit où ils ont disparu.

-       Alors ils ne sont pas morts, je réalise lentement.

Il opine, le sourire aux lèvres.

-       Ils se sont... envolés ?

-       Peut-être. Si vous le dites, c'est que c'est vrai.

L'ascenseur se remet en marche. Les êtres bleus se sont envolés sur le dos des albatros, et maintenant ils voltigent parmi les nuées. Le garçon-chat pouffe de rire, le regard presque dédaigneux. Ca ne me plaît pas. Il est capable d'être tellement sincère et gentil pendant quelques secondes, puis de ressortir son fameux sourire étrange, comme s'il savait quelque chose que j'ignore - ce sourire-là ! Il vient de l'avoir à nouveau ! Comme si j'étais la victime d'une farce.

Je n'aime pas cette ambiance. Je sens qu'on me joue un tour. J'ai l'impression que derrière chaque parole se cache un piège. Tout va bien pour le moment, mais je sais que c'est un équilibre fragile, et que tout peut basculer soudainement dans l'horreur.

Il a entendu mes pensées, mais comme pour les couleurs, il fait semblant de rien. Je décide d'attendre. A un moment ou à un autre, il fera tomber son masque.

La cabine s'immobilise et nous sortons sur une passerelle balayée par les vents. L'ascenseur n'est plus en verre. Il a plutôt des allures de cabine téléphonique vieillotte, en bois peint de bleu foncé. Nous sommes très, très haut. Mais je n'ai jamais eu le vertige et ce n'est pas aujourd'hui que ça va commencer. Au contraire, quand je suis en hauteur, j'ai envie de me laisser planer...

-       Alors, vous allez m'expliquer maintenant ? Les couleurs ?

-       Certainement pas, esquive-t-il. Nous ne sommes pas encore dans la salle du trône.

-       Je vous ordonne de m'expliquer, je fulmine, à bout.

-       Il n'y a rien à expliquer puisque je ne vois pas de quoi vous parler.

-       Vous mentez !

-       Vous n'en savez rien.

-       Mais si, je le sais, je m'étouffe d'indignation, vous êtes insupportable ! Vous étiez là, avec moi, dans ce vide blanc, puis ces couleurs, qu'est-ce que c'était, expliquez-moi !

Il se plante devant moi et plonge ses yeux dans les miens.

-       Expliquez-moi, je bêle.

Ses yeux sont verts et dorés comme la rivière brillante sous l'éclat du soleil, en me penchant un peu plus, je sais que j'y distinguerais les myriades de minuscules poissons et les pierres bleutées sous la lumière de l'été, au fond de l'eau miroitante, l'or, le jade et le gris-bleu des galets s'entremêlant pour former la plus sublime des couleurs impossibles... Mais d'où peuvent bien me venir ces images ?

Je cligne des yeux, subjuguée.

-       Vous disiez ? se moque-t-il.

-       Vous ne vous en tirerez pas si facilement, je murmure. Vous serez forcé de m'expliquer, au bout d'un moment. Je ne vous lâcherai pas.

-       Je m'en doute bien. Disons que vous aurez vos réponses avant la fin.

-       La fin ? Quelle fin ?

Nous sommes arrivés à l'extrémité de la passerelle. Quelqu'un nous attend devant la porte.

-       Bienvenue, Altesse, susurre une voix mielleuse. Vous désirez sans doute prendre un peu de repos...

Le majordome se frotte les mains comme un conspirateur satisfait. Je sens ma colonne vertébrale se hérisser et je recule instinctivement.

-       Je vous en prie, passez...

Il tend la main, comme pour m'aider à passer la marche entre notre passerelle et la grande-plateforme. Je ne l'avais pas remarqué, mais il y a un grand pas à faire, et tomber d'une telle hauteur... Il cherche à m'attraper la main, mais je me dérobe. Je suis terrorisée.

-       Altesse, votre main, s'il vous plaît... Comment voulez-vous que je vous aide à distance, enfin...

Il me dégoûte ! Il me dégoûte, je ne veux pas avoir à le toucher ! Son visage sans forme devient rouge de colère et ses marmonnements se font de plus en plus insistants.

-       Donne-moi la main... Allez, donne-moi ta main, nom de dieu...

-       Laissez-moi tranquille, je ne veux pas, laissez-moi !

Il s'énerve pour de bon, enjambe la marche et m'agrippe le poignet. Son contact me fait presque pleurer de dégoût et je me débats en secouant mon bras, qu'il maintient fermement.

-       Allez viens, maintenant, petite conne, viens !

Il me tire vers le vide, et je me sens déjà basculer...

Mais au dernier moment, je me souviens qu'il ne peut rien m'arriver, rien que je ne décide. Je m'accroche à la rambarde, qui n'était pas si loin que ça, après tout, et je repousse le dégoûtant bonhomme, qui n'était pas si fort que ça, finalement. Je passe la marche d'un pas cérémonieux et fait volte-face pour fusiller le majordome du regard. Il a rapetissé de honte, tout gêné par son attitude, et multiplie les courbettes en murmurant des excuses d'une voix aigüe. Bien.

Mon Paächa me rejoint d'un pas tranquille, comme si rien ne s'était passé.

-       Altesse, on est partis, me lance-t-il.

Je ne suis pas rassurée. Il n'a pas fait l'ombre d'une tentative pour me venir en aide quand le gros bonhomme a voulu me tirer vers le vide. Il me dévisage de ses grands yeux félins, l'air amusé, et attrape ma main pour m'entraîner à l'intérieur, sans mot dire.

Le majordome nous adresse un signe de la main. Je n'arrive pas à saisir les traits de son visage, comme s'il était flou. Je me retourne une seconde fois pour tenter de l'apercevoir, mais il n'y a plus personne. Cela réveille mon sentiment d'angoisse.

Mais le garçon-chat me tient la main. Tant que je ne serai pas seule, je serai protégée.

-       Effectivement, lâche-t-il du bout des lèvres.

Aussi surprenant que cela puisse paraître, cette confirmation me rassure. Je sais qu'il me cache quelque chose, il sait que je le sais. Et il me protège, il restera avec moi. Il le faut. Sans lui, je serais complètement affolée...

-       Comment tu t'appelles ? je lui lance soudain. J'en ai assez de devoir t'appeler « il » ou « mon Paächa ». Quel est ton nom ?

-       Je n'ai pas de nom.

-       Pourquoi ?

Il ne répond pas.

Nous passons une porte grinçante, marchons à travers d'infinis corridors, soulevons des multitudes de rideaux et traversons des salles immenses. Dans l'une d'elle, nous ralentissons. Le plancher craque et j'entends quelque chose qui ressemble à un grognement. Ça renifle, ça farfouille et ça s'agite quelque part, pas loin. Je serre sa main plus fort. Nous passons par une chambre d'hôtel sinistre, la porte claque en se fermant, ce qui me fait me retourner, et j'aperçois des lettres rouges, brillantes, qui se détachent sur le bois blanc. REDRUM. Il s'arrête. Je sens qu'il va me regarder, je sens que je vais voir quelque chose changer dans son regard, je sens qu'il va devenir quelqu'un d'autre et qu'il n'aura plus qu'une seule idée morbide dans la tête. Mais je le refuse ! Je serre sa main et presse son épaule, je ferme les yeux très fort, comme si tout ça n'était qu'un cauchemar auquel je pouvais échapper en me réveillant. Il me jette un regard fugitif et roule des yeux. Il est lui-même. Je respire. Il m'entraîne à travers de nouvelles portes, aux horizons moins terrifiants.

Certaines sont familières. Je reconnais une poignée cassée en plastique noir. Je reconnais un heurtoir en forme de tête d'oiseau, dessiné. Je reconnais aussi, encore, quelques longs couloirs, absolument symétriques, rigoureusement terrifiants, à la moquette aux motifs géométriques. Des couloirs d'hôtel. Je vois des silhouettes, aussi, plus ou moins familières. Deux fillettes côte à côte, se tenant par la main, au loin... Je détourne bien vite le regard. Des ombres. Des ombres qui planent, qui reviennent, même quand je les chasse une fois, toujours des ombres, partout. Je ne dois pas m'attarder sur ces images, je me concentre sur lui, uniquement sur lui, devant moi. J'ai terriblement peur. Mais il est là, il me tient la main, je n'ai rien à craindre.

Où allons-nous ? Je n'ose pas murmurer. Je ne dois pas être entendue des silhouettes.

-       Il faut que vous voyiez la salle du trône, répond-t-il à haute voix.

Lui ne craint vraiment rien. C'est encore loin ?

-       Non, Altesse. Nous arrivons.

Il m'entraîne vers une grande porte dorée, à la surface parcourue de frises mouvantes. Des peintures, aussi, des points, des lignes. Derrière les images, des mots. Une histoire. J'essaye de déchiffrer, mais il me tire par la main. Il a raison. Ma propre histoire est en cours, ce n'est pas le moment d'en lire une autre. Nous passons la porte, et le soleil éblouissant m'éblouit.