Méditation Psychédélique

Allongée sur mon lit, je souffre et la drogue n’y fait rien. Je repense à ces derniers mois, à combien ma vie a changé depuis que j’ai appris que j’ai un cancer. J’ai rayé tout ce qui faisait ma vie : travail, famille, amis…

Je prends une grosse bouffée sur mon joint, tout en regardant les pilules sur ma table de chevet avec gourmandise. Jusque là, j’avais toujours méprisé les camés, persuadée qu’ils devaient vraiment être vils et faibles pour se soumettre ainsi à une substance chimique et tomber si bas pour un shoot. Maintenant que le sexe n’est plus un loisir et que je me prostitue pour payer ma drogue, j’ai un regard un peu plus complaisant sur eux. La drogue est une sorte de religion à laquelle on choisit de s’adonner corps et âme. Et quand on a vu Dieu, qui voudrait revenir en arrière et lui tourner le dos ? Je n'ai pas honte de me prostituer. Mon protecteur m'envoie à des clients que j’aurais rêvé de rencontrer avant, mais que la vie de merde que je menais plaçaient loin de mon chemin, pavé de tocards, de mauvais coups et autres amants charmants, mais tout à fait ordinaires. Je n’avais jamais envisagé de participer à une partouze. Surtout pas sans pouvoir choisir mes partenaires. Pourtant, l’expérience s'est révélée très excitante et retourner choper un mec lambda dans un bar pour passer une nuit de baise routinière, ordinaire et gratuite me semble à présent tout bonnement inconcevable. Je souris en repensant à mon client de la veille. Ce qui m'excite particulièrement, quand je me prostitue, c’est de me plier à la volonté des clients, sans faire aucun cas de mes désirs et ça, je ne l'aurais jamais cru. La soumission et la frustration me procurent des sensations parfaitement et délicieusement inattendues.

Je me lève et me dirige dans la cuisine, tout en continuant à méditer sur ma nouvelle vie qui, décidément, démonte pas mal de mes idées reçues. Je pensais que les camés étaient pitoyables et les prostituées, pathétiques et malheureuses. Je pensais qu’être une pute, c’était consentir contre son gré et pour de l’argent à des pratiques qu’on aurait autrement refusées. Finalement, les junkies sont des fêtards religieusement inspirés. Pour ce qui est des putes… Faut croire qu'il y a des échelons et que je suis cadre sup’ pute. Grassement payée pour se faire grassement baiser par des gens qu’on  ne croise pas dans la vie de tous les jours. Ça ne durera sans doute pas, mais ça vaut le coup de vivre cette expérience.

Le seul cliché auquel je me heurte, c’est la fascination et la domination qu’exerce le proxénète sur ses pouliches. Toute cadre sup' que je suis, je ne fais pas exception et ce type fait ce qu’il veut de moi.

Je grimace en me préparant une tartine. Je plaque instinctivement mon bras contre ma poitrine. La tartine m’échappe. Ma main se crispe sur mon couteau. Pliée en deux, je serre les dents et je gémis en luttant pour rejoindre ma chambre. Sur la table de chevet, j’attrappe la boîte de calmants prescrits par mon oncologue et je la balance. Je fouille dans le sachet de friandises que mon dealer m’a remis. J’en choisis deux. Finalement, trois. Je les enfourne dans ma bouche et j’avale une rasade de n’importe quoi. Je m’affale sur mon lit, je roule sur le dos, et je plonge lentement dans un trip halluciné.

Les pilules font taire la douleur, mais elles réveillent les rêves et les cauchemars. Le visage du serveur me regarde d’un air réprobateur pendant que, attachée les bras en l'air, je me fais fouetter par le dealer, qui lèche goulûment l’alcool que son larbin déverse sur moi. Il me pelote. Je ris tout en quémandant de d’alcool. Le serveur veut m’appeler mais il ne connaît pas mon nom. Il vient vers moi. Il vient me chercher pour me tirer de là. Je l’attends en riant sous les coups de fouets. Je crie “Viens !”. Puis “Fouette-moi plus fort”. Le larbin s’interpose. Le serveur le repousse d’une main. Le dealer arrête de me fouetter. Il se met devant moi. Je ne peux plus voir le serveur. Je penche la tête pour me dégager la vue. Le dealer fourre des pilules dans mon gosier, verse de l’alcool de sa bouche dans la mienne. J’avale le tout. Il m’embrasse. Je fourre ma langue dans sa bouche. Il me fait l’amour. Le serveur disparaît dans le dos du dealer. Je crie de plaisir tandis que des larmes roulent sur mes joues.

Je me réveille en sursaut. J’ai presque tout oublié de ce cauchemar halluciné, sauf la désagréable sensation qu’il a laissée en moi. La douleur est revenue. Un peu moins lancinante, toutefois. J’avale immédiatement deux autres pilules. Des trucs moins tripants. Plus thérapeutiques, mais suffisamment violents. Je ressens une violente envie d’aller au bar, de le voir. Mais je ne suis clairement pas en état d’aller jouer les aguicheuses. Et briser le rituel avec le serveur serait une erreur. D'autant plus que le goût amer de notre dernière entrevue doit encore flotter dans sa bouche. Il vaut sans doute mieux que je n’y retourne même jamais.