La honte a fait des murs en briques creuses

Paris est en travaux. On y construit des murs.
Tout Paname maudit les shootés qui s'exposent.
Parfois dans le métro certains se décomposent ;
Leurs yeux sont cramoisis tant leur âme est impure...

Je suis un de ceux-là, un de ces emmurés,
Qui sniffe la poussière et mord dans de l'acide.
Mes vingt ans syncopés portent déjà des rides
Qu'aucune crème ou crack ne pourra résorber.

Je me gonfle d'hélium ! Mais quel triste octogone
Que celui où je lutte en ne frappant personne.
La zone est mon mouroir. Je pars à petit feu.

Je meurs de mes excès, sans doute, mais aussi
De quelque indifférence où souvent l'on m'oublie.
Sordide est mon suicide et Paris s'en émeut.