Du vent sur les plaines

Il était des plaines battues pas les vents. Rien à leur surface. Le moindre caillou emporté par les bourrasques, l'herbe arrachée. La terre érodée, devenue poussière, s'amassait aux confins, et l'on courbait l'échine sous les tempêtes de sable ramenées de ces lieux.

Pas âme qui vive. Pas un bruit, pas un son. Si ce n'est le sifflement glaçant de l'air sur l'immensité vide.

Rien.

Pas même une odeur, la poussière si vite balayée ne laissait pas de traces sur les plaines, à peine un souvenir.

Et elles n'avaient pas de nom. A quoi bon les nommer si l'on y va jamais, si leur évocation même suffit à faire frissonner les Hommes ?

Personne ne savait si elles finissaient. D'aucuns pensaient que les tempêtes, là-bas, se brisaient sur une immense dune de sable, marquant la fin des plaines désertiques. Mais, de l'avis général, les plaines ne s'arrêtaient jamais, et les vents emportaient le sable, plongeant avec lui dans le ciel. On disait que le sable devenait poussière céleste, ces pluies d'étoiles dorées que l'on observait souvent.

Personne n'était allé le vérifier, seuls les fous s'aventuraient à proximité des plaines, et l'on ne les revoyait jamais.

Les plaines étaient immenses, jamais on ne les avait contournées. Et le vent peu à peu dévorait la terre. La tempête mâchait les prés et les champs, arrachait de ses dents les cultures et les arbres, les rochers et les montagnes, recrachant, encore et encore, du sable et de la poussière grise.