Chapitre 9 : Coquard

Flambocxia, instant présent

Aidé de l’automatocx-plagiste, Coquard renfile sa robe de chambre, puis s’attarde un moment devant une grande glace au cadre argenté. Le spectacle n’est pas très réjouissant. Qu’est devenue sa fière stature, jadis haute et droite comme celle d’un sapin ? Et la bedaine ! Un vrai sac de patates. Il sursaute en apercevant son visage. Son beau teint bleu cassis a déjà viré à la quetsche ! Ses magnifiques cheveux rudbeckia foncé semblent tout délavés… Et ce n’est pas tout. Le bronze de ses iris s’est patiné, et dans le blanc jaunâtre de ses yeux apparaît tout un réseau de petites veines rouges. Ses ex-amis d’enfance ne le reconnaîtraient pas. Il se masse le visage, essayant d’attendrir ses muscles contractés. Sans résultat : ses traits sont noués comme les cordes d’un tapis de sol. Une véritable boule de nerfs.

Mais qu’importe ! songe-t-il soudain, haussant les épaules. Il est comme il est. Moins beau qu’avant, certes, mais encore très avenant. De retour dans la rue, il hèle une trottinecx à une place et s’assied sur la selle. N’ayant en tête aucune idée de destination, il demeure sans bouger au bord du trottoir, et, pour passer le temps, consulte sa messagerie. Le robinet à vin de tout à l’heure réapparaît.

— Ceci est un message urgentissime pour le peuple… flambocx. Quel nom idiot, je ne m’y habitue pas ! Je vous prie instamment de m’écouter ! Car bientôt, je n’aurai plus le temps de vous prév…

— Supprimer ! coupe Coquard.

— Message supprimé, confirme l’ordinateur de la trottinecx. Fin des messages.

Le temps passe. Coquard bâille à s’en décrocher la mâchoire. Le rendez-vous de la marraine lui revient à l’esprit : cette histoire sent le bluff à plein nez. Coquard a joué des centaines de fois à la belocx, il repère très vite les joueurs qui n’ont plus d’atout dans leur jeu. La marraine n’a plus d’atout, mais pour une raison inconnue, elle tente encore de faire croire que la partie n’est pas terminée.

Le temps s’écoule. Coquard commence à somnoler, les curieuses paroles de l’épileptique résonnant vaguement dans sa tête : « … Nous voudrons ne plus jamais nous réveiller… » Comment pourrait-on ne plus se réveiller, de toute façon ? s’interroge Coquard, soudain alerte. Cela n’a aucun sens. Il pose la question à l’ordinateur de bord.

— À une époque, répond la voix flûtée de celui-ci, la vie prenait forcément fin à un moment ou un autre et, dans ce cas effectivement, les gens ne se réveillaient pas. Ce n’est plus le cas aujourd’hui, rassure-toi.

— Pourquoi donc ?

— La science non seulement a permis de stopper le processus naturel du vieillissement, mais elle a rendu inoffensifs tous les agents pathogènes et supprimé, dans le patrimoine génétique des Flambocx, les gènes responsables de comportements très peu appropriés tels que l’agressivité.

— La quoi ?

— L’agressivité. Oui, Coquard. Certains actes contraires aux bonnes manières pouvaient, à l’époque, mettre un point final à la vie. Mais, grâce à la génétique, et aussi grâce à l’amélioration constante de nos conditions de vie, ces comportements ont été, heureusement, abolis. Ainsi, il arrivait qu’on se moque, qu’on s’insulte et même que l’on se tape les uns les autres, voire pire. Ces termes anciens ne te disent rien, bien sûr, ils n’ont plus aucun sens aujourd’hui, mais certains subsistent encore sous la forme de prénoms, derniers témoins d’un passé qu’il vaut mieux pour toi ignorer.

— Que signifie donc mon prénom ?

— Crois-moi, il vaut mieux que tu ne le saches pas. Je suis programmé pour te protéger des chocs psychologiques.

Coquard n’insiste pas. Son menton recommence à piquer vers sa poitrine. Il se sent de nouveau glisser vers une irrésistible torpeur. Ses paupières se ferment…

Mais une voix le fait soudain sursauter :

— Conduis-moi au Centre de traitement des maladies !

Il rouvre les yeux et avise, sur le trottoir, une inconnue aux cheveux jaune onagre un peu défraîchis. Vêtue d’une mini-jupe bleue et chaussée de hautes bottes de couleur rose, elle marche, légèrement ratatinée sur elle-même, vers une trottinecx garée juste devant celle de Coquard. Passant tout près de ce dernier, elle le salue d’un aimable bonjour en relevant les coins de sa bouche. Son teint lilas est blême, son regard argenté dépoli, et son large nez busqué la fait ressembler vaguement à un koala. Une féminarecx comme une autre. Mais, ce qui la distingue du commun des flambocx, ce sont les coins de ses lèvres, étonnamment levés vers les oreilles… Surpris, Coquard répond par un hochement de tête. Il n’a plus vu de visage arborer ce genre d’expression depuis des dizaines d’artiflecx.

Alors que l’inconnue approche de son véhicule, l’un de ses talons se crochète à l’arête d’un pavé. Elle bascule en avant, flotte un instant au-dessus du sol, bras écartés. Puis un battement de jambes, un tournoiement de bottes, et le buste se redresse, la mini-jupe se gonfle comme un petit parachute, les deux pieds se reposent délicatement sur le sol. L’inconnue regarde à nouveau Coquard, les coins de sa bouche toujours retroussés. Elle s’assied sur la selle de son véhicule, et celui-ci démarre aussitôt, décrit une courbe sinueuse à travers le trafic puis disparaît.

— Qui est-ce ? demande Coquard, intrigué.

— À la lecture de sa puce d’identité, je note qu’il s’agit de Barbarie Dufiguier. Célibataire, sans enfants, âgée de cent quatre-vingt-sept artiflecx, Barbarie est née dans la province de…

— Je l’aurais crue plus âgée, interrompt Coquard.

— Absolument ! s’exclame l’ordinateur en riant. Autrefois active et joyeuse, Barbarie souffre aujourd’hui de dépression psychologique. Elle a été mise au monde, nourrie et choyée par l’automatocx FOcx 0425388, qu’elle appelle encore aujourd’hui Fofo. Elle aime aussi tendrement ses parents biologiques, Hématom Sévère et Calomnie Dufiguier. Désires-tu entendre la biographie complète de Barbarie ?

— S’y trouve-t-il quelque chose qui sorte de l’ordinaire ?

— Après lecture accélérée de cette biographie, je n’y décèle, en effet, absolument rien d’original. Cependant, je note que vous avez tous les deux un intérêt commun, à savoir une passion innée pour les spectacles de clowns. Tu aimes toujours les clowns ?

— Bof. C’était il y a longtemps.

— J’en prends note et actualise la liste de tes centres d’intérêt. La mention « spectacles de clown » vient d’être supprimée. La liste de tes centres d’intérêt est à présent vide. Je te suggère tout de même de faire connaissance avec cette personne. Votre niveau d’harmonisation théorique atteint une probabilité supérieure à cinq cents points, ce qui est excellent. Et il est établi que, dans la vie, on s’amuse mieux à deux.

— Non, merci, répond Coquard. Je n’ai pas envie de m’ennuyer à deux.

Une nouvelle question lui vient à l’esprit :

— Cette passante avait l’air pressée de se rendre au Centre de traitement des maladies. Pourquoi donc ?

— Je suppose que Barbarie désire participer au projet annoncé tout à l’heure par la marraine, qui, au cours de son allocution, a invité neuf volontaires à venir tester le…

— Ça me revient, coupe Coquard. Ils veulent tester un nouveau bouquin ou une nouvelle recette de gâteau…

— Non. Il s’agit plutôt…

Coquard, cette fois encore, n’attend pas la réponse. Le souvenir de la passante aux bottes roses ne le laisse pas tranquille :

— Il n’est pas un peu tôt pour s’y rendre ? Le rendez-vous est bien à dix horecx, non ?

— Il est exactement dix horecx et trois minocx. Barbarie est légèrement en retard.

— C’est impossible.

— Si.

— Non.

— Tu as dormi.

— Pas du tout.

— L’enregistrement de tes ondes cérébrales indique une chute de fréquence de quinze à six herzocx entre 8 horecx 22 minocx et 10 horecx 1 minocx. Il s’agit d’une phase de sommeil lent léger.

Coquard fronce les sourcils. Il aura dormi pendant près de deux horecx, assis sur cette trottinecx ? Ce n’est tout simplement pas possible ! Serait-il donc en train de devenir… Quel est le nom de cette nouvelle maladie, déjà ? Apathique ?

— Il ne t’est pas venu à l’idée de me réveiller ? reproche-t-il à l’ordinateur de bord.

— Tu ne me l’as pas demandé.

— Inutile tas de ferraille !

— Je suis désolée de n’avoir pas été à la hauteur de tes attentes. Toutefois, si je puis me permettre une remarque, l’expression tas de ferraille ne décrit pas de manière exacte la machine extraordinairement sophistiquée que je suis, fruit de milliers d’artiflecx de recherches et d’études dans le domaine de l’intelligence artificielle…

Coquard sent son visage devenir brûlant. Si l’inconnue aux bottes roses ne l’avait pas involontairement réveillé, il serait encore en train de dormir ! En pleine rue ! Assis sur une trottinecx !

En pensée, il revoit la passante, la surprenante expression de son visage… Elle a trébuché – ce qui peut arriver à tout le monde –, mais au lieu d’un simple jeté de jambes comme tout un chacun, elle a réalisé un entrechat gracile et très élégant, exactement comme Coquard en a lui-même l’habitude.

Soudain, il se produit quelque chose d’inattendu dans la figure de Coquard. Ses pommettes s’étirent vers l’arrière, les coins de sa bouche se hissent vers ses oreilles… Il se tâte et constate que le contour de ses yeux est devenu tout mou.

— Qu’arrive-t-il à mon visage ?

— Il semblerait que tu sois en train de sourire, répond l’ordinateur. Cela faisait longtemps. Un cliché instantané permettra de conserver un merveilleux souvenir de cet instant rare et mémorable. Désires-tu que je le range dans ton album personnel, section autoportraits ?

— Pas de photo, nom de nom ! ordonne Coquard, dont le sourire a déjà disparu. Suis plutôt cette trottinecx !

— La photo vient d’être supprimée. Tu veux parler de quelle trottinecx ? J’ai, dans mon champ de vision, cent cinquante-huit véhicules, dont quatre-vingt-douze trottinecx à une ou deux places.

— Celle de Barbarie, limaçon !

Depuis combien d’artiflecx n’a-t-il plus souri ? Cent cinquante ? Cent soixante ? Il aura suffi que cette étonnante personne fasse son apparition et…

— Entendu, dit l’ordinateur. La connexion avec la trottinecx de Barbarie Dufiguier vient d’être établie.

Le petit véhicule démarre et file sur la route, zigzagant à travers l’épais trafic. Coquard enserre le guidon de ses mains.

— Si je puis me permettre une petite mise au point, reprend la machine, un ordinateur quantique ne peut d’aucune manière être comparé à un limaçon…

Mais Coquard n’écoute pas. Rien de ce qui l’entoure n’a plus d’importance. Et, tandis que l’ordinateur de bord poursuit son babillage, seul le visage souriant de l’inconnue continue de flotter devant ses yeux…

— … Des processus plus rapides que la lumière… (Bla-bla…) Des milliards de connexions simultanées… (Bla-bla…) Sans vouloir me vanter… (Bla-bla…)