Chapitre 9

Faune : n.m. Sous-espèce de chimère d’allure anthropoïde, parfois pourvue de cornes ou de sabots. Les faunes se rapprochent du règne végétal, et ont la capacité plus ou moins développée de favoriser leur croissance.

Mila flottait depuis quelques jours sur un petit nuage de hashtags et de pouces levés. Ses derniers articles attiraient l’attention sur Supranews, le site pour lequel elle travaillait, et cette attention se retrouvait canalisée jusqu’à elle par ses collègues, et sa cheffe Clémentine. Même elle qui, en temps normal, les laissait libres de nouer des alliances secrètes, cherchait par tous les moyens à lui faire avouer de qui elle tirait ses tuyaux. Mila s’y refusait : elle connaissait trop bien le milieu, si elle admettait que le commandant en personne la tenait informée, Clémentine s’imposerait. Et elle n’était pas devenue calife à la place du calife en distribuant des images et des bons points à ses équipes.

Du coup, elle passait le plus de temps possible en télétravail. Le groupe dont ils dépendaient avait enfin assoupli leurs contrats sur ce point, convaincu non par le bien-être de leurs salariés, mais plutôt alléché par l’idée de diminuer les charges de structure. Ils étaient trois à se partager un bureau sur site, venant à tour de rôle faire acte de présence. Elle irait vendredi, c’était son prochain jour, cela suffirait bien.

La visioconférence du matin achevée, elle tenta de se mettre à la rédaction de l’article sur un nouveau scandale aux assurances-vie, mais le cœur n’y était pas. Elle piaffait de se plonger dans ses recherches concernant Cadaral et Chimeraffairs. Elle ouvrit quelques pages enregistrées plus tôt, et reprit ses investigations.

Le comité de la Nouvelle Lune ne s'était jamais révélé aussi actif. Les slogans peints sur les murs de la Villa tapissaient désormais le Net, et bien qu’à aucun moment il n’en revendique la paternité, ses représentants étalaient avec force la supposée véracité des inscriptions.

Gardant sa recherche ouverte, elle lança un autre fichier récent. Elle ne savait pas pourquoi elle s’intéressait autant à ces chimères — ou plutôt, elle ne le savait que trop bien — et elle avait commencé à l’intention du commandant un petit récapitulatif de son cru des caractéristiques de chacune des sous-espèces du jeu. Elle admettait pourtant que ce mélange de fascination et de répulsion qu’elle éprouvait pour elles avait autant à voir avec son histoire personnelle qu’avec leurs caractéristiques hors du commun. Elle ne pouvait s’empêcher de refaire sa vie à coup de « Et si… ? » Et si les analyseurs ADN n’avaient jamais été inventés ? Si les chimères avaient continué à se cacher ? Sa mère l’aurait-elle rencontré, lui ? Serait-elle partie, de toute façon, avec un autre ? Elle en doutait. Elle avait finalisé ses recherches, trois pages pleines défilaient devant ses yeux. Les alastyns devenaient irrésistibles une fois qu’ils avaient choisi. Son père ne faisait pas le poids. Et elle non plus.

Elle travailla sans relâche durant plusieurs heures, alternant ses investigations sur les chimères avec, quand même, ses devoirs pour Clémentine. Elle s’apprêtait à prendre une pause quand les premières notes de Harmony Hall s’échappèrent de son téléphone : Sylvestre.

Elle n’avait pas eu de contact depuis les messages envoyés dimanche dernier et se languissait un peu. Ce n’était plus tant d’avoir des nouvelles pour ses articles, même si Clémentine la crucifierait sur place si elle confessait ça, que de faire partie du mouvement, de l’intrigue. Elle se sentait mise sur la touche. Pas un seul instant elle ne s’avoua clairement qu’en fait, elle ne faisait pas partie de l’équipe.

C’est pourquoi, à son « Allô ? » débordant d’espoir euphorique, elle entendit en premier un rire. Sylvestre lui répondit :

– Vous avez l’air ravie qu’un vieillard vous appelle !

Elle ne releva même pas la pique, et l’interrogea :

– Il y a du nouveau ?

– Et bien, nous avons reçu il y a deux jours les photos de la conférence de presse...

Ah oui, les photos. Ses photos !

– ...et nous sommes en panne sèche. Nous avons bien un visage, presque net, mais rien ne ressort. Cela fait deux jours que nous écumons dossiers papiers comme archives informatiques, internet, nous ne trouvons rien. Mais peut-être que vous…

– Je suis là dans une demi-heure !

Pas la peine de biaiser : elle n’attendait que cela. Elle enregistra son fichier sur son ordinateur, puis sur son espace dématérialisée, pour le partager avec Sylvestre une fois sur place. Elle enfila une paire de chaussures — à talons, enfin, elle se sentait revivre ! – et rejoignit d’un pas vif le métro.

Trois heures plus tard, au sortir du commissariat, elle tentait d’éliminer sa frustration grandissante par une marche tête la première dans la foule de l’après-midi. Cela fonctionnait à tous les coups : le meilleur moyen de ne rentrer dans personne sur un trottoir bondé consistait à garder la tête baissée. Invariablement, les gens s’écartaient sur votre passage. Une sorte de règle implicite, éviter tout contact physique même au prix de sa propre fierté de devoir dévier. Même ceux qui faisaient mine de ne pas regarder devant eux glissaient sur le côté un cheveu avant la collision. C’était toujours elle qui gagnait.

Cela ne lui remontait pas le moral, tout au plus évacuait-elle un peu ainsi son sentiment grinçant de ne servir à rien. Elle n’avait rien su dire, pour l’homme. Objectivement, il ne lui disait absolument rien. Mais elle s’était tellement attendue à ce que ce soit son agresseur, ce jour-là, sur les quais, qu’elle se fabriquait de toute pièce des souvenirs. Elle recollait sur la scène les traits figés sur le papier qu’on lui montrait, et elle en était consciente. Si bien qu’elle ne parvenait plus à différencier fantasme et réalité.

Pour contrer ce sentiment d’inefficacité, elle avait partagé son document récapitulatif avec Sylvestre. Il y avait à peine jeté un œil, soucieux, et l’avait remercié avant de la congédier comme une vieille chaussette. Ce n’était plus le banc de touche qui l’attendait, mais le panier à linge sale.

Elle snoba délibérément l’entrée du métro pour poursuivre à pied. Elle avait besoin encore un peu de soumettre la foule à son pas décidé. Mais dans ce quartier moins commerçant, les passants se raréfiaient, et elle se retrouva à regretter de ne pas être déjà rentrée chez elle pour finir sa journée vautrée sur son canapé, transfigurée en blonde longiligne lançant des sorts de terreur et de soumission à tous les orks du coin.

Elle bifurqua dans une petite rue pour couper vers la plus proche station, et releva la tête. Ici, le trottoir étroit s’était vidé. Plus la peine de faire illusion : elle n’avait plus personne à assujettir à sa marche décidée.

Une voiture s’arrêta brutalement à côté d’elle, et lorsqu’elle se tourna par réflexe, elle crut voir à l’arrière un ork. En chair et en os. Le berserk.

Sa nature belliqueuse n’induisait pas toujours les bons réflexes chez elle. Pour la plupart des individus déjà agressés, une deuxième attaque provoque une vague de peur amplifiée par l’anticipation, entraînant une réaction de fuite ou de cri. Mais non. Chez elle, la crainte s’amalgama à la frustration, et elle campa de pied ferme lorsque le berserk sortit pour s’approcher d’elle, tremblant autant d’effroi que de colère. Elle s’attendait à être interrogée, mais au lieu de cela, il l’attrapa par le bras comme l’autre fois — elle aurait encore des bleus — et la fourra sans qu’elle puisse se débattre à l’arrière de la voiture.

C’était une vieille Sandero des années 10 qui sentait la poussière et les désodorisants bon marché. La peur prit le contrôle finalement, et elle commença à hurler lorsque le véhicule démarra, mais la main poilue s’imposa avec tant de force sur sa bouche que sa tête vint heurter l’appuie-tête arrière. Elle eut un hoquet de dégoût ravalé quand la fourrure s’insinua entre ses lèvres. De sa main libre, elle chercha à l’aveugle la poignée de la portière : elle eu un court instant de liesse lorsqu’elle la trouva, mais n’eut pas le temps de tirer dessus que l’autre main moustachue lui bloquait les poignets.

Devant elle, le conducteur se retourna brièvement : c’était l’homme de la photo. C’était son agresseur. C’était aussi celui qui attendait, un peu plus loin dans l’ombre, lorsque ce gros ours mal léché l’avait interrogé. Le voir ainsi, en vrai, fit sauter les verrous qu’il avait posés. Enfin, elle se rappelait. Brun, la peau mate, les yeux clairs d’une couleur indéfinissable. Elle ferma les paupières dans un réflexe stupide, puisque s’il voulait manipuler ses souvenirs, il aurait tout le loisir de s'y employer.

– Vous allez trop souvent au commissariat, mademoiselle la journaliste.

Le conducteur avait parlé d’une voix étrange, doucereuse, presque nasillarde. Elle se retint fort de leur demander de la laisser partir, sa requête aurait viré aux suppliques et elle devait garder un semblant de force. Elle ne doutait pas qu’il s’agissait là des agresseurs de Cadaral. Le souvenir de sa fin n’augurait rien de bon, et un frisson glacé dévala plus froid qu’un bout de banquise le long de ses vertèbres.

– Tourne ici !

Elle rouvrit les yeux. Le berserk pointait une impasse étroite. Le conducteur s’y engagea, débouchant sur une courette aveugle servant de parking aux commerces donnant sur l’avant. L’endroit s'avérait désert, à l’exception d’un chat roux qui dégringola de sa poubelle à leur arrivée.

Ils se garèrent en marche arrière, face à l’allée, et le conducteur enclencha le frein à main. Le moteur tournant au ralenti ne la rassura qu’à moitié : quoi qu’ils aient en tête, ce ne serait pas long. Et pourtant. On pouvait faire une foultitude de choses en deux minutes.

– On commence par la fouiller ?

Sweat à capuche acquiesça, et ouvrit la portière pour contourner la voiture.

Maintenant !

Elle mordit de toutes ses forces dans la paume de la main qui la maintenait prisonnière. Le berserk cracha un juron, relâchant juste assez l’emprise sur ses poignets pour qu’elle se dégage. Elle se jeta sur la poignée de la porte, parvint à l’ouvrir, sentit un doigt poilu effleurer son genou, son mollet, mais déjà elle s’échappait.

Elle bondit vers l’allée, mais le djinn la rattrapa par le bras. Sans réfléchir, elle écrasa son talon aiguille sur son pied. Chaussé d'une tong.

– Putaaaiiinn ! Rattappe la bordel !

Le berserk, enfin sorti, s’élança après elle, et elle tenta un sprint. C’était perdu d’avance. Si ses chaussures s’avéraient une arme étonnamment redoutable, elles constituaient un handicap majeur pour la course. Il la rejoignit sans peine, sa main ensanglantée retraçant en pointillés son parcours. Il la serra de l’autre, et elle hurla cette fois. Elle comprit qu’elle n’avait eu qu’un petit avant-goût de ce dont il était capable. De sa main libre, il la gifla violemment, et elle se tut, le souffle coupé. Une sensation désagréable d’humidité chaude coula sur sa bouche. Du sang.

Il grogna :

– Dans la voiture, tout de suite !

Il la traîna derrière lui, tandis qu’elle tentait comme elle pouvait de retenir le sang avec sa main libre. Elle sentait son goût cuivré dans l’arrière-gorge, et avala par réflexe. Elle n’était pas dans un jeu vidéo. Seuls les badass pixelisés crachaient leur sang comme on jette un gant.

Il la fourra sur la banquette arrière, et chacun de ses deux agresseurs s’installa d’un côté. Elle était coincée. Sweat à capuche explosa :

– Nan mais bordel ! On voulait juste avoir une petite discussion, et vous voyez où vous nous menez ?

Il se massait le pied, sourcils froncés. Relevant la tête vers elle, il marmonna :

– Et vous avisez pas de pisser le sang sur la banquette...

Il lui laissa une demi-minute pour panser ses plaies. Elle chercha un mouchoir, et tenta d’arrêter le saignement d’une main. L’autre se trouvait toujours immobilisée sous la poigne de fer du berserk.

Rapidement remis, le djinn attrapa son sac, et le renversa sans cérémonie sur ses genoux. Un méli-mélo de baumes à lèvres, de paquets de mouchoirs presque vide, de tampons, de cartes de restaurant dégringola jusqu’au sol, mais c’est le portefeuille qu’il attrapa. Il l’examina et prit en photo un à un ses papiers d’identité, sa carte de presse, son permis de conduire inutile. Il finit par tout remettre en désordre dans son sac, à l’exception de sa carte Vidal.

Elle ne saignait presque plus, mais son nez l’élançait furieusement. L’adrénaline commençait à la quitter, et la terreur prenait le dessus. Elle ne souhaitait qu’une seule chose : qu’ils la jettent au dehors de la voiture, et partent loin, loin d’ici. Au lieu de cela, le djinn se tourna un peu sur la banquette pour se placer autant que possible face à elle. Il la sonda de ses iris pâles, et à nouveau, elle ferma fort les paupières.

– Ouvrez les yeux.

Elle les garda obstinément clôts. Elle se cramponnait à ce qu’elle savait : « c’est lui sur les photos, c’est mon agresseur, c’est mon agresseur sur les photos ». Elle se doutait que d’un seul regard, il pouvait balayer ce souvenir au vent. Elle s’y accrocha comme le petit cochon à sa maison de paille.

– Ouvrez les yeux ! C’est plus tard que je viendrai jouer avec votre tête. Ouvrez les yeux ! cria-t-il.

Elle les ouvrit à demi. Il l’observait. La prise du berserk s’accentua encore, et elle gémit de nouveau. Elle crut l’entendre marmonner une excuse, et son emprise se relâcha un peu.

– Bon, maintenant, on peut passer aux choses sérieuses.

Et sweat à capuche sortit un couteau.

Instantanément, la panique l’engloba tout entière. Elle se pétrifia. En elle, plus une seule once de combativité. Elle se voyait mourir, ici, dans cette voiture. Elle parvint à articuler, dans un souffle :

– Je vous en prie…

Sans mot dire, le djinn tendit sa main libre vers sa tête et glissa ses doigts dans ses cheveux. Elle ferma les yeux, n’osant plus respirer. Elle entendit à côté de son oreille un léger froissement de soie, et lorsqu’elle les rouvrit, vit qu’il l’avait dépouillé d’une mèche. Elle expira bruyamment. Il rangea son butin dans un sac congélation qu’il sortit de sa poche, avant de s’adresser à son complice :

– La suite.

Sans qu’elle ne pût rien y faire, le berserk saisit ses poignets, tendant ses mains paumes levées devant elle. Avec la lame de son couteau, le djinn racla la pulpe de ses doigts, déposant sur le fil tranchant d’infimes particules d’ADN. Il l’essuya soigneusement sur une compresse stérile, avant de ranger son attirail et de se tourner à nouveau vers elle. Le cœur de Mila battait la chamade, elle n’entendait plus que cela. Elle se sentait comme la petite boule des jeux de hasard d’antan, lorsque la grande roue, en fin de course, perdait de la vitesse. Elle sautillait de case en case jusqu’à l’immobilisation finale. Sauf que les emplacements devant elle n’affichaient pas une cagnotte à plusieurs zéros. Non, elle, elle bondissait de « kidnapping » à « fuite par la portière », de « mort certaine » à « prélèvement d’ADN ». Quand il lui semblait qu’elle allait s’en tirer, on la rattrapait. Et quand elle pensait qu’elle allait mourir, on lui coupait les cheveux gratis.

Le djinn souffla. Il paraissait plus calme, perdu presque :

– Ça devait pas se passer comme ça. Désolé s’il a été un peu… brutal.

La réponse de son acolyte fusa :

– Hé ! Je suis capable de m’excuser tout seul !

– Ta gueule ! rétorqua-t-il au berserk. Tu sais ce qu’il se passe quand tu commences à t’excuser ! C’est pas avec tes bras en guimauve que tu vas la retenir ! Et vous, jeta-t-il en revenant à Mila, c’est de votre faute aussi, vous êtes une vraie teigne !

Elle reprenait doucement l’usage de ses neurones. D’abord, ils la kidnappaient, la frappaient, fouillaient son sac, la mutilaient — à quoi ressemblait sa coupe de cheveux maintenant ? – et puis ils s’excusaient ? Peu importe, tout ce qu’elle devait garder en tête désormais, c’est que si elle s’en sortait, elle le retrouverait. Il était sur la photo.

– Mila, c’est ça ?

Elle aquiesca, avant de se reprendre. La main avait quitté sa bouche, elle pouvait parler. Crier même si elle le voulait, mais elle était loin de tout. Cela ne marcherait pas. Elle répondit :

– Oui, c’est ça.

– Bien, Mila, on va être très clair. J’ai tout de vous : l’adresse de votre domicile, de votre lieu de travail, et même de vos restos préférés. Et surtout, j’ai votre ADN en détail. Couplé à votre carte Vidal, je peux mettre un joli boxon dans votre vie.

Il avait raison. Le nombre de cas d’usurpation d’identité allait crescendo ces derniers mois. Il suffisait de pas grand-chose : les bonnes informations, un peu d’ADN, et beaucoup de malveillance. Ils disposaient des trois.

Il continua :

– Vous ne retournez plus au commissariat. Vous ne fourrez plus votre nez dans les affaires du commandant. Si on s’aperçoit qu’il y a quelque chose de louche, on se fera un plaisir de vous rendre une dernière visite de rappel avant de pourrir votre petite vie de fouine.

Il baissa les yeux sur son pied maltraité, et ajouta :

– Et on ne sera pas en tongs !

Ils repartirent finalement, pour s’arrêter un peu plus tard au fin fond d’un parking de supermarché. Elle s’attendait à ce qu’ils la libèrent, mais au lieu de ça, le berserk la maintint fermement. Elle eut à peine le temps d’entrevoir dans le rétroviseur le regard du conducteur se troubler qu’elle se répéta comme un mantra « c’est lui sur la photo, c’est lui sur la photo, c’est lui sur la photo... ». Elle ne détourna pas les yeux lorsqu’il fit demi-tour sur son siège, et que ses pupilles noires mangèrent ses iris d’eau trouble, lorsqu’elles prirent toute la place dans ses yeux, dans son visage, toute la place dans la voiture face à elle. « C’est lui sur la photo, c’est lui sur la photo, c’est lui sur la photo... ». Elle s’y agrippa comme un naufragé à son radeau, comme un condamné au dernier visage aimé, et s’y accrochait encore lorsqu’elle reprit conscience quelques instants plus tard, seule sur le parking, le dos contre le froid du muret à l’ombre.

« C’est lui sur la photo »

Sans réfléchir, elle sortit son téléphone de sa poche. Moins de dix minutes plus tard, gyrophare en marche, Sylvestre arrivait.