Chapitre 3 : Coquard

Coquard suce son roudoudou au poivre et au céleri. Cette nouvelle saveur n’est pas encore tout à fait au poil, mais elle est tout de même plus supportable que les petits fours sucrés et les bonbons caramélisés généralement servis dans les aéroflecx. Toutes ces sucreries, ces soi-disant douceurs, ces petits trucs édulcorés, miellés, confits ou pralinés proposés en masse à tous les coins de rue lui soulèvent le cœur.

À l’horizon, la capitale se rapproche rapidement. Elle dresse, avec une irritante fierté, sa ribambelle de dômes blancs de toutes tailles, telle une vaste culture de champignons. Traversée de part en part par un entrelacs de routes suspendues, en apparence chaotique mais en réalité parfaitement structuré, elle est coiffée d’un immense arc-en-ciel projeté au-dessus d’elle par holographie. Absolument ridicule. Coquard ne s’y habituera jamais.

À l’entrée de la métropole, la voiture s’engage sur le boulevard principal, bordé de majestueux acacias. Les branches finement ondulées ploient sous les grappes de fleurs jaunes, et Coquard, comme toujours, doit se pincer le nez à cause de leur parfum envahissant. La ville fourmille de véhicules en tous genres : aéroflecx confortables à deux, trois ou quatre places, trottinecx assis ou debout pour les plus pressés, scooters à couchette pour la détente… Plus ça va, plus il y en a, de toutes les sortes et de toutes les formes. Le bourdonnement frénétique de tous ces appareils automatiques rappelle celui d’un essaim d’abeilles. On pourrait penser qu’ils vont tous se tamponner d’un instant à l’autre, mais non. Ces petites machines légères et rapides comme des insectes zigzaguent sans heurt les unes parmi les autres, dans un flux continu, souple et parfaitement organisé. C’est parce que les ordinateurs de bord, tous interconnectés, régulent automatiquement la circulation, il est vrai que c’est pratique. Un rollflecx arrive en face ? Il est aussitôt dévié sur le côté. Mais cette régulation qui régule tout partout et tout le temps, ce n’est pas un peu s…, f… , m… ? Coquard ne trouve pas de mot pour exprimer ce sentiment, cette drôle de pression qui l’empêche de respirer librement, là, dans sa poitrine.

Un double ding ! argentin retentit et tire Coquard de ses pensées : deux appels vidéolographiques viennent d’être enregistrés simultanément à son attention. Curieux, il demande à l’ordinateur d’ouvrir sa messagerie, et l’image de ses parents apparaît alors grandeur nature, cadrés à la taille et flottant mollement dans l’air, sous l’habitacle de l’aéroflecx. Son père et sa mère lui sourient, hochant la tête et lui souhaitant le bonjour. Ils espèrent que leur fils viendra à la fête organisée par leurs vieux amis Péril et Cécité, car leur fille…, hé, hé…, sera présente également. Ils ajoutent cette dernière information babillant, en clignant de l’œil et en battant des ailes du nez. Allons donc ! Ils recommencent leur cinéma…

— Message suivant, ordonne Coquard d’un ton sec.

Sur quoi l’image des deux parents se rétracte, aspirée dans un tourbillon de paillettes et de confettis virtuels, jusqu’à ne devenir qu’un petit point noir qui disparaît illico. Ils sont agaçants à la fin ! Ils voudraient le marier afin qu’il « s’ennuie moins », convaincus que la fille de leurs amis serait pour lui la compagne idéale. Comment se prénomme-t-elle, déjà ? Guillotine ? C’est ça, Guillotine, un assez joli prénom, certes. Il l’a déjà croisée deux ou trois fois, cette Guillotine : une Flambocx plutôt mignonne, des yeux argentés, piquetés de cobalt, des cheveux qui semblent doux comme le duvet d’un lapin, une taille fine et souple de gazelle… Elle est gentille et de bonne compagnie, amusante et spirituelle, médaillée d’or en danse acrobatique sur glace, championne de pâtisserie en quatre dimensions et docteur honoris causa ès rhétorique ancienne. Elle ne semble pas du tout s’ennuyer, mais c’est parce qu’elle est encore jeune et naïve !

Quand il était enfant, Coquard non plus ne s’ennuyait pas. Il trouvait toujours quelque chose à faire, à découvrir, à étudier, à bricoler. Le monde lui semblait truffé de surprises merveilleuses. Il ne lui fallait d’ailleurs pas grand-chose pour être content : un arbre à escalader, un ballon, un simple yo-yo suffisaient à l’amuser pendant des horecx. Son automatocx-éducateur personnel se tenait toujours à sa disposition, lui apportant tout ce qu’il désirait et répondant à toutes ses questions d’enfant curieux. Il ne se rendait pas compte à quel point ses parents, ainsi que tous les autres adultes, s’ennuyaient. Il les entendait bien soupirer et gémir mais ne comprenait pas pourquoi. Les adultes disaient souvent qu’ils « s’embêtaient comme des poux sur la tête d’un chauve », car il paraît qu’un petit insecte, il y a bien longtemps, colonisait le crâne des gens, d’où l’expression quelque peu désuète. Le jeune Coquard ne saisissait pas bien ce que cela signifiait, mais à présent, une centaine d’artiflecx plus tard, il comprend. Ah, oui ! Comme il les comprend. Plus on grandit, plus on a besoin d’amusements diversifiés. À partir d’un certain âge, on devient exigeant, et une fois qu’on a découvert tout ce qu’il y a à découvrir, qu’on a profité des bonnes choses à bouche que veux-tu, qu’on a eu des plaisirs à la pelle, qu’on a consommé de tout jusqu’à plus soif, il ne reste rien. Rien du tout, mon bonhomme !

Cependant, de là à se marier avec Guillotine, il ne faut pas pousser. Coquard ne la trouve pas intéressante, point final. De plus, il n’a pas envie de se marier, ni aucun désir de faire des enfants. À quoi cela servirait-il ? S’ennuyer tout seul, ce n’est déjà pas de la tarte, mais à deux, c’est sûrement bien pire. Il faudrait toujours trouver quelque chose à se raconter. Et les gosses, de toute façon, finiraient à leur tour par s’ennuyer comme des poils de nez au fond d’un tiroir. (Contrairement à la précédente expression, l’origine de celle-ci est incertaine. Toutefois – Coquard s’est intéressé, fût un temps, à la linguistique, car cela lui permettait de trouver le temps moins long – il semblerait que cette expression tire son origine d’une drôle d’habitude prise par certaines personnes à l’époque lugubre et lointaine où tout un chacun était encore affecté à une tâche extrêmement ennuyeuse, qu’on appelait le travail, et qui, par bonheur, n’a aujourd’hui plus cours. Coquard trouve que l’expression convient très bien à la situation actuelle, situation qui, paradoxalement, n’a pas changé d’un poil malgré que plus personne ne travaille. On s’embête toujours autant. À croire que le peuple flambocx est voué à l’ennui éternel !) Donc des gosses, non, définitivement non.

L’ordinateur de bord ouvre le deuxième message vidéolographique, et un visage tout neuf apparaît en face de Coquard : un gugusse de type masculin, aux oreilles anormalement longues, qui lui donnent un air insolite, et au nez si gonflé et tordu qu’il rappelle la forme d’un robinet à vin. Drôle d’oiseau…

— Ceci est un message urgentissime à l’attention des gens de…, prononce l’inconnu, le nez collé à un bout de papier.

— …, Flambocxia. Quel nom idiot ! Bref, qui que vous soyez, je vous prie instamment de m’écout…

— Fin de la transmission, commande Coquard froidement.

Et en un clin d’œil, l’image du robinet à vin se contracte et tourbillone avant de se volatiliser. L’envoyeur a dû se tromper de destinataire, chose qui arrive de plus en plus fréquemment en ces temps troublés. Les gens deviennent distraits et négligents. Et ce vocabulaire étrange : urgenti-quelque chose… Insta-truc… Ça n’a pas de sens. Ce Flambocx a perdu la raison, preuve que la situation ne s’améliore pas. Les gens deviennent vraiment malades. Encore un nouveau mot, que ce mot : malade. Coquard ne l’entendait jamais lorsqu’il était enfant.

— Malade, prononce-t-il pensivement, goûtant aux sonorités de ce mot étonnant.

— Pardon ? demande l’ordinateur de bord.

— Rien, marmonne Coquard.

L’aéroflecx pénètre à présent dans le centre-ville, et au tournant d’une large avenue surgit l’un des monuments les plus stupéfiants de la capitale : la statue des Trois querelleurs, un vaste ouvrage presque aussi haut que les dômes environnants et construit en souvenir du dernier conflit de l’histoire de Flambocxia. C’est l’une des rares choses que Coquard peut encore considérer sans ennui, et même à chaque fois avec un intérêt renouvelé. Trois individus figés dans le roc : l’un d’eux saisit son voisin par le col de la veste, sous les yeux d’un troisième type qui, lui, demeure en retrait, les mains dans les poches. Les deux premiers se seraient disputés pour savoir lequel deviendrait le meilleur ami du troisième. Cette statue aux dimensions colossales est un mémorial. Car, de nos jours, plus personne ne se dispute. Tout le monde est ami avec tout le monde. À chaque coin de rue, des zozos se saluent cordialement, se font la bise et la causette, même s’ils ne se sont encore jamais vus. Pour Coquard, toutes ces amitiés sans allure qu’on voit partout, c’est comme les roudoudous au sucre et au miel : elles lui soulèvent le cœur. Il faut faire quelque chose, nom de nom ! Qu’on se dispute à nouveau ! Qu’on se saisisse par le col de la robe de chambre ! Cela nous changerait des bisous. Heureusement, depuis le début des maladies, il y a de l’évolution dans l’air.

Le véhicule poursuit sa route, laissant derrière lui la célèbre statue, que Coquard observe encore un instant dans le rétroviseur. À n’en pas douter, ce monument témoigne d’une époque qui devait être beaucoup plus amusante. Les visages des trois types le prouvent : les muscles sont contractés, et de bouillantes passions, enfouies et mystérieuses, semblent les animer de l’intérieur. Coquard se plaît quelquefois à imaginer les multiples cas de figure qui devaient exister à l’époque des conflits, il y a de cela plus de mille artiflecx. On se fâchait sans doute pour les pages cornées d’un livre ? Pour un matelas trop court ? Pour un baba trop mou ? Un voisin qui ronfle ? Un pot de fleurs posé au mauvais endroit ? On peut d’ailleurs admirer des centaines d’exemples de conflits divers et variés au Musée de la Dissension et de la Chicane. Il paraît même qu’à une certaine époque il existait des conflits infiniment plus dramatiques. De quel genre ? Coquard n’en a aucune idée. Les automatocx n’en soufflent mot pour ne pas choquer. Pourtant, un choc, nom de nom ! C’est peut-être ce dont le peuple flambocx a le plus besoin !

L’aéroflecx bifurque au tournant d’un dôme immaculé et s’engage sur une bretelle reliant le boulevard à la route suspendue.

— Tu ne prends pas le bon chemin, dit Coquard à l’ordinateur de bord.

— C’est tout à fait exact, répond celui-ci. Mais il semble que le Centre balnéo soit victime de son succès. Sa nouveauté suscite un afflux important de visiteurs. Je vais donc faire un petit détour, si tu veux bien.

Le véhicule s’élève au-dessus des boulevards et, à présent, navigue à mi-hauteur des dômes, lesquels laissent entrevoir, par intermittence, les vertes prairies alentour. Coquard, les paupières à demi closes, incline la tête sur son épaule. Il sait, par habitude, sans avoir à les regarder, quels bâtiments défilent en ce moment à sa droite et à sa gauche : la résidence marrainale, un peu aplatie et surmontée d’une longue aiguille argentée ; la fière coupole du théâtre de variétés, avec ses affiches colorées et clignotantes ; le très grassouillet palais des sports et loisirs, composé de plusieurs dômes accolés et, bien sûr, le pavillon multiexpos, pompeusement coiffé d’une calotte dorée sur laquelle trône un gigantesque ours en peluche.

Pourtant, quelque chose d’inhabituel attire l’attention de Coquard à la périphérie ouest de la ville, l’incitant à rouvrir les paupières. Une volute brun-rougeâtre s’élève en serpentant, brisant et déchirant l’uniformité rose du ciel. Jamais une telle irrégularité dans le firmament ne s’était offerte aux yeux de Coquard.

— Qu’est-ce que c’est que ça ! s’exclame-t-il avec irritation.

Il sait qu’il devrait plutôt se réjouir d’un spectacle aussi inédit, mais toute atteinte non désirée à son train-train le met en rogne. Il n’y peut rien. Les habitudes sont tenaces.

— Un attentat vient d’être commis dans le quartier résidentiel, répond la machine de sa voix flûtée habituelle.

Coquard secoue la tête.

— Un n’attend quoi ? Ne peux-tu donc utiliser de mots clairs ?

— Attentat : acte contraire aux bonnes règles de la vie en communauté. Souhaites-tu écouter le journal d’information instantanée ?

Coquard hausse les épaules.

— Ben, oui.

— Bienvenue au bulletin d’information de Flambocxia ! Un attentat vient d’être commis en plein cœur du quartier résidentiel. Les habitants sont actuellement évacués dans le calme. Les premiers éléments d’enquête indiquent qu’un ami masculinocx, sans doute par ennui, a tenté d’abîmer un bâtiment. À cette fin, il aurait fait éclater plusieurs dizaines de sacs de cacao… Nous n’en dirons pas plus sur la méthode employée, retenter l’expérience étant fortement déconseillé. Il va sans dire que l’ami en question a été conduit au Centre de soins intensifs pour les personnes souffrant d’ennui. Le passé est-il de retour ? Je vous dis à tout bientôt sur nos ondes.

Coquard demeure quelques instants pensif. Ces volutes brunes dans le ciel seraient donc composées de poudre de cacao… Intéressant ! C’est très intéressant, non seulement sur le plan visuel mais aussi d’un point de vue conceptuel. Ainsi, nous serions face à un conflit survenant non pas entre trois personnages, comme sur la statue des Trois querelleurs, mais entre soi et soi ou entre soi et le monde. Fascinant !

À ce moment, le véhicule s’arrête au bord de la route. Arrivé à destination, Coquard pose nonchalamment ses pantoufles sur le pavé. L’immense dôme du Centre balnéo se dresse devant lui, dont le portail automatique avale de manière ininterrompue un flot de visiteurs. Il se fraie un chemin dans la foule et pénètre à son tour dans l’édifice, tout en se disant qu’il serait bon de voir éclater, de temps en temps, de bons vieux conflits à Flambocxia.