2 : Un cœur ne se répare pas

Il était une fois, dans une contrée souterraine, un peuple gouverné par la même dynastie depuis des siècles. Il s’agissait des Cornés, ces rois et reines dont les symboles étaient toujours éléphants, rhinocéros ou mammouths. Une légende racontait que le tout premier membre de cette famille savait se transformer en son animal, mais depuis, il ne s’agissait que d’allégories. Cependant, les légendes s’avèrent souvent vraies dans les contes…

Les Cornés étaient heureux. Chacun suivait les règles, inchangées depuis le début de cette ère. Mais parce qu’il y a toujours un élément perturbateur, il s’agissait ici des Ailés. Eux étaient libres. Il n’y avait pas de règles, mais leur contrée, située au-dessus des nuages, se portait bien grâce à la conscience de chaque être. Leur existence n’aurait pas été dérangeante si l’être humain n’avait pas le besoin de détruire ce qui ne lui ressemblait pas.

C’est pourquoi un soir de printemps, le roi décida de consulter l’oracle. Il enfila son manteau noir et son grand chapeau et sortit dans le froid nocturne. Il marcha longtemps, et alors que le soleil se levait, menaçant de brûler sa peau comme celle de tous les Cornés, le souverain parvint à la forêt. Il se laissa tomber à genoux face aux ronces et implora le prêtre de lui créer un passage. Quand il releva la tête, un sentier le guidait jusqu’à la clairière où résidait l’oracle. Le petit garçon sourit au roi en le voyant arriver.

« Que désires-tu ? »

Le roi remarqua que l’oracle était une nouvelle fois plus jeune. Les prêtres vieillissaient dans le sens contraire à celui des Cornés ; quelques années plus tard, l’oracle disparaîtrait, et il serait comme à chaque fois complexe pour le roi de trouver un remplaçant. Le Corné s’assit en face de l’oracle et tendit son bras, la peau ravagée par les consultations.

« Je souhaiterais savoir quoi faire à propos des Ailés. »

Un sourire fleurit sur le visage enfantin. L’oracle enfonça sa lame dans la peau du roi et garda le silence un moment. Il finit par murmurer :

« Il y a un hybride. Trouve-le et tu auras ta réponse. »

Le roi passa des années à chercher l’hybride. Lorsqu’il mourut, sa fille aînée déclara la guerre aux Ailés, en dépit des mises en garde de son cadet. Celui-ci décida d’ignorer le gouvernement de sa sœur et poursuivit la quête de son père. Il fut banni des souterrains des Cornés. Ne sachant pas où aller, ses seules possessions se résumant au chapeau et au manteau de son père, Ivoire se rendit dans la forêt, espérant que les ronces le protégeraient du soleil. Il y passa des années, abandonnant peu à peu l’idée de trouver l’hybride. Pendant ce temps, la guerre était terrible, les Cornés traquaient les Ailés chaque nuit, et les morts se comptaient par milliers.

Un matin, Ivoire se réveilla en entendant un cri. Ce n’était pas un bruit surpris, non ; c’était la douleur à l’état pur. La souffrance, le deuil, la mort et les ravages de la vie. Il fut tellement remué par ce cri qu’il traversa la forêt jusqu’à une clairière qu’il n’avait jamais rencontrée. Et son sang se glaça.

Une jeune femme se tenait au-dessus du corps d’un enfant, les yeux pleins de larmes. L’enfant était inerte, livide, et des lambeaux de peau tombaient sur l’herbe brillante, se désagrégeant aussitôt. Seul quelque chose de divin mourait de cette manière. Quant à la femme, sa peau semblait douce, ses cheveux blancs tombaient en cascade dans son dos, et Ivoire crut voir une déesse. Son père lui avait dit en avoir déjà vu une, mais il ne l’avait jamais cru. Cependant, cette déesse n’était pas noire. Elle était blanche.

C’était une Ailée.

Ivoire s’empressa de se cacher derrière un arbre. Il avait beau mépriser le régime de sa sœur aînée, il savait qu’il serait considéré comme un ennemi. La jeune femme laissa ses larmes couler, et le prince se fit la réflexion que les livres d’Histoire ne parlaient pas de larmes dorées chez les Ailés.

« Vous n’avez pas le droit ! Vous ne pouvez pas m’imposer ce rôle ! »

Soudain, elle releva la tête, aux aguets. Elle se mua en hibou et se posta sur une branche, juste au-dessus de la tête d’Ivoire. Le prince dévisagea l’animal, sa peau brune protégée par son manteau. Si les Cornés ne pouvaient plus se transformer depuis des années, ce droit n’avait pas été retiré aux Ailés. Pouvoir admirer un rival dans toute sa splendeur n’était pas donné à tout le monde.

« Vous allez me tuer ? M’arracher les plumes ? »

Ivoire sursauta. Il secoua vivement la tête, les yeux rivés sur ses pieds ensanglantés à force d’arpenter la forêt et ses ronces.

« Vous êtes un Corné. Nous sommes en guerre. »

Il planta les yeux dans ceux du hibou, qui se changea en femme et se planta face à Ivoire. Celui-ci ne savait pas quoi faire. Ses cours de diplomatie le poussèrent à tendre cordialement la main.

« Gaüs, sourit la jeune femme. Je vous promets que je n’ai pas tué votre oracle. Je voulais lui parler et il est mort juste après la consultation.

– Pourquoi vouliez-vous lui parler ? N’avez-vous pas d’oracle au-dessus des nuages ? »

Gaüs se renferma aussitôt. Elle jeta un regard hésitant au ciel, et Ivoire aperçut les larmes se former à nouveau dans ses yeux.

« Vous avez tué notre oracle, ainsi que la grande majorité de notre peuple. Malgré tout, il me fallait des informations. Qui êtes-vous ? »

Ivoire répondit par son prénom. Gaüs ne réagit pas en prenant conscience de son rang. Après tout, il était un prince banni de son peuple, pieds nus et à la merci de ses ennemis. Il n’avait plus rien de glorieux.

Au fil des jours et des nuits, ils devinrent compagnons d’infortune. Gaüs, incapable de chasser comme Ivoire, le laissait faire, et elle le protégeait lorsqu’ils devaient déambuler de jour. C’était un quotidien dur, froid et épuisant, tous deux hors de leurs contrées natives – Gaüs avait appris à Ivoire qu’elle aussi avait été rejetée, sans en préciser la raison. Mais la présence de l’autre éloignait la solitude, et peu à peu, ils s’attachèrent au point de ne plus envisager l’après. Ils étaient libres, Gaüs dormait perchée sur un arbre, Ivoire recroquevillé sous les feuilles, et ils s’assemblaient à merveille. L’oracle les aurait certainement appelés des âmes sœurs.

Au bout de quelques années de ce quotidien chéri, ils croisèrent le chemin d’une femme exténuée. Aveugle, elle s’appuyait sur un bâton et demandait à voir l’oracle. Gaüs répondit doucement qu’il était mort.

« Il y a un nouvel oracle, je le sais. L’instinct ne trompe pas. Je veux voir l’oracle. L’oracle est l’hybride ! »

Dans ce cri, Ivoire reconnut la voix de sa sœur. Il devint livide. Gaüs posa une main sur sa joue, inquiète, et demanda s’il la connaissait. La reine continua à marmonner que l’oracle était l’hybride, et elle était une bien piètre reine. A travers sa peau brûlée et ses yeux blancs, Ivoire voyait son peuple, et il sut qu’il n’y avait plus rien. La guerre avait tout détruit.

Ivoire inspira un grand coup, attrapa la main de Gaüs et l’éloigna de sa sœur. Il embrassa la jeune femme, et dans ce baiser, il sentit l’adieu qu’il prononcerait dans un futur proche. Tous les indices venaient de se rejoindre pour terminer le puzzle. Ivoire prit son courage à deux mains, se flagellant en se répétant qu’il était un prince, qu’il pouvait bien affronter les mensonges et les non-dits.

« Tu te souviens du jour où on s’est rencontrés ? souffla-t-il. Tu as parlé d’un rôle qui t’était imposé, et l’oracle venait de mourir dans tes bras. Que t’a-t-il dit ?

– Rien du tout. »

En murmurant ces trois mots, Gaüs laissa couler une larme dorée. Ivoire sut qu’elle lui avait menti. Et son cœur se broya dans sa poitrine, mais il ne pouvait s’empêcher d’aimer la main de Gaüs dans la sienne.

« Les Ailés ne pleurent pas des larmes d’or, n’est-ce pas ?

– Je pense que tu n’as pas besoin d’une réponse. »

Elle était divine. Si pure, si douce, si belle, si forte, et ces larmes d’or : elle ne pouvait pas être humaine. Le seul être divin mis à part l’oracle, c’était un hybride. Les livres d’Histoire n’en mentionnaient aucun, mais Ivoire comprit qu’il s’était trompé. Il s’était trompé sur toute la ligne. La quête de son père était finie depuis des années.

Une autre pensée prit le pas : il n’y avait eu aucun nouvel oracle. Sa sœur savait à quel point cet être était important pour les Cornés, elle avait donc dû chercher le prochain. Mais elle ne l’avait jamais trouvé. Le regard d’Ivoire se déposa sur Gaüs.

Au milieu du sentier, la reine Cornée n’arrêtait pas d’affirmer qu’il ne restait aucun Ailé, qu’elle n’était plus rien, qu’il fallait qu’elle tue l’hybride. Les fleurs qui servaient de poumons à Ivoire se recroquevillèrent sur elles-mêmes. Il vit les larmes dans les yeux de Gaüs lorsqu’elle comprit qu’elle était la seule Ailée encore en vie.

« Il n’y aura plus jamais d’Ailé de sang pur », murmura-t-elle.

Pour lui-même, Ivoire répliqua qu’il n’y aurait plus jamais de bonheur pour eux. Il jeta un œil au soleil qui commençait sa montée, puis se tourna vers sa sœur. La regarder lui demanda un effort qu’il aurait pensé surhumain.

« Tu as cherché ton malheur, lâcha-t-il. Maintenant, l’hybride va t’échapper. »

Il ne regarda pas Gaüs lorsqu’elle fuit à travers les ronces. Elle lui avait caché sa nature. Ils auraient pu sauver leurs peuples, stopper la guerre par un jeu habile de rhétorique et de preuves qu’ils pouvaient être unis. Pourtant, Ivoire ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même. Il avait vu les indices et n’avait pas posé la question. Il était le plus à blâmer. Deux peuples s’étaient éteints, et c’était entièrement sa faute.

Il ne se demandait pas pourquoi Gaüs lui avait caché qu’elle était l’hybride. Lorsqu’on était rejeté, on ne clamait pas tout haut la raison. Il n’avait pas expliqué qu’il était contre la guerre, et Gaüs n’avait pas parlé de sa naissance. Ils étaient deux victimes des sentiments humains.

Le prince s’avança dans la clairière. Il sentit sa sœur s’effondrer derrière lui. Elle n’était plus que l’ombre d’elle-même, folle et malade, et son frère se fit la réflexion que la gloire de la royauté s’était envolée avec eux.

Il retira son chapeau. Alors qu’il pensait sentir la lumière le brûler et ravager son être, il ne sentit que la douceur des mains de Gaüs sur sa peau. Il se retrouva blotti contre sa poitrine et ne réagit pas. Alors, Gaüs enfonça le couvre-chef sur la tête d’Ivoire et attrapa sa main, l’entraînant vers l’ombre formée par ronces. Le prince se recula doucement.

Il ne pouvait pas vivre en sachant qu’il aurait pu sauver des millions de vies. Il ne pouvait pas vivre avec la culpabilité de la guerre, celle de la mort. Il ne pouvait pas vivre.

« Je suis désolé. »

La lumière du jour effleura sa peau, et l’héritier de la couronne des Cornés s’effondra à l’endroit précis où l’oracle, des années auparavant, avait rendu son dernier souffle.

Il est temps d’unir nuages et souterrains

Et de mêler deux sangs dans la divine clairière

Hybride, tu seras la moitié de cet oracle

Le prince de l’ombre complétera l’histoire

Mais les histoires n’étaient pas toujours complètes. Les peuples Ailé et Corné décimés Gaüs fut, seule et noyée dans ses larmes d’or, l’oracle des quelques êtres survivants. Elle les réunit sur la contrée terrienne, unissant celle du ciel et celle des cavernes, et forma la paix. Sa naissance lui permit d’être écoutée par tous, et quand elle ferma les yeux, sa peau diaphane aussi lisse que celle d’un nouveau-né, elle murmura au peuple Humain qu’un jour, elle avait connu un prince qu’elle avait aimé. Un prince qui était mort pour démentir l’Histoire, et parce qu’un cœur, même fait d’or, ne se répare pas.